Dias Callados: La nueva Vacuum

2007-08-28T09:35:00.000-07:00

my south park avatar

2006-12-15T01:06:00.000-08:00

Can't sleep, clown will eat me. -Bart Simpson

El viento esta soplando ferozmente. Tres veces la islita mia ha sido golpeada por tormentas de viento y hace un par de semanas nevo tanto que se congelaron las calles. Que invierno tan miserable. Las tormentas son caprichosas. Muchos arboles perdieron ramas o fueron arrancados completamente y sin embargo mis campanitas de viento (unas palomitas de vidrio que compre en el mercado mexicano de Los Angeles) siguen colgando del clavo al umbral de mi puerta.

No puedo dormir, estoy demasiado melancolica. Siento que estoy metida en un hoyo inescapable. No quiero que me vea ni mi propia madre, quiero desaparecer, hacerme polvo, quiero que me lleve el viento. Por que permite Dios que siga contaminando la tierra una cosa tan fea como yo?

La depre es como el invierno, pesado, mojado y frio. Poca luz mancha los nubes estos dias. Poco sale y poco entra, no corre el agua, aunque corre el viento. Soy terreno inundado. Soy inhospita y habitada, el lodo del cielo.

Dejo una cancion favorita mia, espero que les guste. Este es del canadiense Bruce Cockburn, lo compararia a Patricio Manns en cierta forma porque es cantautor, folclorista, poeta y sobre todo socialista. En 1983 hizo un viaje a Centroamerica durante el apogeo de la brutalidad y cuando regreso creo un album de canciones politicas apasionadas que alcanzo el top 10 aqui y en los EEUU. El album se llama "Stealing Fire" (robando fuego) y esta cancion es la que mas se reconoce de toda su obra. La traduccion es mia (y mala porque pierde el ritmo, pero bueno)

Amantes en un tiempo de peligro (lovers in a dangerous time)

No achican las horas mientras pasan los dias?
Nunca te detienes para abrir los ojos
En un momento esperas el derrumbe del cielo
En otro la belleza de todo de deslumbra
Cuando son amantes, en un tiempo de peligro.

Estos cuerpos fragiles de roce y gusto
Este piel fragrante, cabello de encaje
Espiritus abiertos al toque de gracia
No hay respiracion que se puede perder
Cuando son amantes, en un tiempo de peligro

Cuando son amantes en un tiempo de peligro
a veces sienten que su amor es crimen
Nada que vale tener, viene sin luchar
Hay que golpear la sombra, hasta que sangre amanecer
Cuando son amantes en tiempos de peligro.

La version que cantan los Barenaked Ladies es bien bonita, si averiguo como upload mp3 lo pongo aca.

2006-12-04T15:20:00.000-08:00

Actualizaciones

Hola fantasmas mias

He hecho un poco de "aseo" en mi bitacora. Puse tres capitulos nuevos (cortos, no te preocupes) en mi ficcion "La raiz de Nenisha", cambie al template para uno mas compasivo con los ojos humanos, y por fin puse una lista de links a blogs de los amigos que me han hecho favor similar y que hasta ahora debo haberme parecido como las mas ingrata por no haberlo hecho. De hecho, simplemente la tesis y otros deberes no me han dado tiempo.

Unas notas: la ficcion hay que leerla al reves, los posts mas recientes son los capitulos tardios. Acaso alguien sabe cambiar eso?, me gustaria tener el cuento en el orden apropiado, no con el fin al comienzo y el comienzo al fin como ciertos libros garciamarquinos.

Sigo con el patron de poner los posts no relacionados con la ficcion en texto colorido, y los de la ficcion en negro. Si esto es problematico, avizame. Tambien si visitas este sitio y tienes un blog no en mi lista de links.

Barbara

2006-12-03T22:26:00.000-08:00

Anacala parte 3. La Reunion

Llamaron una reunión en la cocina. El viejo Martin se había salido para Millberry a buscar provisiones médicas. Ceti decidió hacer todo en voz alta, en Ampari, lenguaje ornato de política.
"Ha llegado a mi atención, de que algunos de ustedes se han empeñado a aprender el idioma azulino, y una ha hecho relaciones íntimas con uno."
"Le dijiste?!" Anacala miró a Nenisha con una mezcla de sorpresa y incredulidad.
"Cálmate Anica por favor," respondió rápido el intérprete, "No te estoy retando. De hecho has sido más adelantada que nosotros, yo incluso, en comprender la gravedad total de nuestra situación. Las cosas sí, han cambiado profundamente. Somos seis, los únicos que se quedan de un planeta de dos mil millones. Ya no podemos seguir haciendo las cosas como antes. Antes de todo, tenemos que vivir, signifique eso lo que significa. Si no, la Mátera se morirá definitivamente."
"con todo respeto debido Ceti, no sé cómo puedes aceptar eso" Netiche gestionó a Anacala "Que uno de nosotros se mezcle con uno de ellos. Si esta mujer quiere ensuciar nuestra raza con sangre ajena, dando vueltas en la cama con un perro, esta bien pero no tiene derecho a interponerse en las oficinas consagradas además"
Anacala se paró furiosa agarrándole el brazo y jalándole cerca "Prefiero mil veces compartir mi cama con los chanchos del Viejo Martín que con un tal pelotudo como vos!"
"Pues seguro, lo hacen como a ti te gusta no cierto, duro y por de..." las últimas palabras se perdieron cuando Netiche se fue volando cayéndose de bruces sobre el piso. Anacala le agarró por la camisa y le levantó sobre su cabeza, sus ojos opacos e impenetrables.
"Repíteme por favor?"
"Basta!" gritó Ceti, "Bájalo de inmediato"
Anacala le puso en pie y le dio un empuje leve, derrocándole de nuevo.
"En respuesta a tu pregunta, Netiche, te advierto que seas un poco más agradecido a estos "perros" sin los cuales estaríamos muriendo de hambre con los trozos de la nave. Segundo, Anacala, nunca levantes la mano contra otro ser en esta forma, me oiste?"
La joven asintió.
"Bien, ahora no los llamaron para discutir tus opiniones personales de uno a otra, los llamaron porque necesitamos respuestas e información. Anacala, es cierto que estás en una relación seria con un azulino"
"Si padre"
"Desde cuando"
"Desde hace tres meses, cuando vinieron la Madre Douglas con su hijo para comprar un caballo. Me ofreció enseñar el idioma y empezamos a hacernos amigos."
"Y cuán seria es esta relación"
Anacala quedaba reflexionando "bastante..."
"Explícate"
"Es, no sé, desde que lo conocí me ha impresionado, es bien inteligente pero no..." miró en la dirección de Netiche que frotaba el hinchazón bajo su pelo negro, "no actúa con esta superioridad, esta arrogancia. Y no me exige nada, tiene una sabia paciencia, y una dulzura única. No pensaba que sería posible amar después de Chate" tocaba su pulsera como reflejo.
"Yo lo conozco padre" respondió Nenisha "me ha estado enseñando también. Anica tiene razón, es muy buena gente y le tiene mucho cariño."
Ceti pontificaba, frotando su cabeza.
"Le has contado de nosotros?"
"No, él no sabe, le dije la misma historia que contaste al viejo Martín, que somos refugiados escandinavos, escapando una guerra tribal."
"Y no sería mucha carga guardar el secreto en tus intimidades?"
"Si, pero ya es de todas maneras, y yo quiero tener una vida, a mi no me importa que sea una mentira parcial."
"Entiendo..." Ceti miraba hacia el cuarto de Calira. "Todos necesitamos pensar en eso sabes....Bueno Anacala, en realidad es algo inusual, pero no somos en ninguna circunstancia que podemos llamar normal. No veo ningún caso en que pudiéramos regresar a la Mátera. Y ni hay una Mátera para recibirnos"
Nenisha bajó la cabeza. Ceti continuaba "Necesitamos aprender más de los azulinos, asimilarnos en su sociedad, es la única manera en que podamos sobrevivir, que nuestra raza puede continuar."
"Pero Ceti" protestó Netiche "Si nos emparejamos entre nosotros? Hay tres hembras, y tres varones..."
"Sí y una te odia, la otra puede ser tu madre, y la tercera tiene doce años, con quién te vas a emparejar? Además dentro de tres generaciones seríamos todos parientes. No, no voy a contradecir la voluntad íntima de nadie, Anacala tu relación puede ser una fuente importante de conocimiento para nosotros, voy a permitirla. Netiche, si quieres también te voy a permitir una relación con una azulina. Hay mucho que podemos aprender."

2006-12-03T22:14:00.000-08:00

Nenisha parte 2. Calira

La habían encontrado tras de la caballeriza, postrada y pálida en un charco de sangre que se extendía lentamente. El viejo Martin examinó la navaja hundida en su estómago. Sacó su sayo, usándolo para estancar el flujo que la llevaba la conciencia de la mujer. Ceti la alcanzó y empezaba a probar sus pensamientos y luego le murmuraba en denólica y lisoática. Nenisha y Anacala, volviendo de sus estudios, acudieron a la caballeriza donde Netiche las enfrentó con la cara blanca de rabia.
Y de donde vienen ustedes? Anacala ignoró su pregunta y bajo de su caballo. El viejo Martin explicó a Ceti, que los otros oyó a través de sus pensamientos "si quitemos la navaja se va a morir desangrando, tenemos que llevarla a casa." Martín la recogió cuidadosamente en sus brazos enormes mientras Ceti le acariciaba la frente y le seguía hablando. La puso en la cama grande, mientras los otros buscaban pañuelos y frazadas. Ceti puso un pañuelo doblado sobre la herida bajo las instrucciones del viejo Martín. El escocés puso ambas manos sobre la navaja, conto a tres y lo quitó.

"Nenisha, ven" dijo, mirando en su dirección. "Los movedores tienen algo en común con los curanderos, puesto que los curanderos
manipulan materia orgánica y los movedores todo los demás. Ahora vas a tener que cerrar esta herida, es muy profunda." Anacala se abrió la boca chocada mientras Netiche protestaba.
"Callate" Gritó "Ya no estamos en la Mátera, así que deja de chingar sobre esta cuestión de oficios, No voy a perder ninguno más me oíste?"
Anacala hubiera sonreído si no por la seriedad del momento, pues fue precisamente lo que había dicho a Nenisha. Nenisha escuchaba solemnemente sus ordenes. Puso las manos sobre la venda. Empezaba a rozar el cuerpo levemente con su mente hasta que encontró a la herida que todavía chorreaba. Empujó suavemente. La herida paulatinamente se cerró, sostenida por las costuras invisibles de la mente de la niña. Cuando el escocés volvió ya había dejado de desangrar.
Va a estar bien
El Viejo Martín puso vendas limpias sobre la herida, dejando una jarra de linamento y instrucciones de aplicarlo cada tres horas.
Nenisha permanecía después de que los otros salieron, observando el color que volvía a las mejillas de la astrocartóloga y la respiración que normalizó su ritmo oleada.
Niña, la transmisión débil desde el océano de frazadas de lana atrajo la atención de Nenisha Sigues metiéndote en lo que no te importa. No te pedí que me salvaras ni en la Mátera, y ni ahora.
Nenisha observó que los ojos de la mujer estaban todavía cerrados, sin embargo era perfectamente lúcida y consciente.
Tu no, Shala me lo pidió. Y aunque esté lejos me lo sigue pidiendo.

Topó con Ceti en el pasillo. El intérprete movía por él como un perro atarantado. Vio a la niña y acudió a ella.
Ala nea, como sigue
Bien padre, se esta respirando normal y está consciente.
Se sentó en el piso, poniendo la cabeza en sus manos. La niña se arrodilló a su lado.
No fue ataque ninguno, dijo el hombre después de una larga pausa quiso matarse
La niña asintió la cabeza, poniendo una mano sobre su rodilla eso vi.
Pero por qué? Después de todo lo que sobrevivimos.
"Por su hijo" dijo con hilo de voz en luritánica. "Estaba en la Escuela Intermundial"
Le miró a la niña pausadamente, "eso viste en la cueva?"
"Vi todo, padre" explicó "Vi Anacala encarcelada, vi Calira desgarrando su vestido y arrancandose el pelo entre las ruinas de la escuela. Vi a Nitiche y Paiche escondidos en su cabaña familiar en el bosque marinal. Te vi a ti..."
"Me viste en el templo...."
"con el capitán cobrizano..."
"Hija, tu mente esta cargada con siglos de dolor," gestionó a la puerta de la recamara "pero esta es culpa mía, yo soy el jefe de este grupo, tengo que proteger los que quedan y no lo he hecho." Se puso de pie "Necesitamos un plan, pensar en algún futuro, algo para darnos esperanzas. La Mátera no nos salvó para que pudriéramos en nuestros dolores naufragados en un planeta lejano. En vez de hacer esto me he quedado aquí paralizado"
Nenisha pensó en Anacala. Decidió a contarle. Ceti sonrió a pesar de si.

2006-12-03T21:56:00.000-08:00

Nenisha

Las frazadas de lana corsa enredadas a su lado, Nenisha daba vueltas en la cama como una rueda en su eje.
Una niña?! La única movedora que queda es una niña?. Apenitas puede levantar un cántaro de agua y quieres que pilotee una nave? Esto es suicidio
Los ronquidos suaves y gustosos de Anacala llena su oído. Un charco de luz lunar se extendía sobre la cama.
El cristal compensará lo que la madurez falta. La voz de Ceti, profundo, calmado y musical. La mátera no nos hubiera llamado acá para fallarnos, ella sabe lo que hace.
La voz de Nitiche no sólo que no ha alcanzado los quince, pero los movedores tienen que pasar ocho años de entrenamiento para pilotear una nave.
Hailí, hermano mayor, intérprete como papá que había alcanzado los quince, andando medio atónito con la súbita y constante recepción de lenguaje,
el secreto que todos intérpretes aprenden de golpe a la pubescencia,
que todo es lenguaje.
La risa de padre, "pues esto no es nada, cuando Nenisha cumpla los quince vamos a tener que clavar los muebles al suelo."
La sonrisa tímida de madre.
La cueva
Quedate acá mi hijita, vamos a buscarle a tu mamá.
La interferencia de tanto dolor, la confusión colectiva.
Los cristales.
La voz magnética de la Mátera.
Te lo voy a mostrar, escúchame
El silencio,

"Champiñón" sonrió el Viejo Martín a verla entrar el salón. "No puedes dormir eh?"
Nenisha frotaba sus ojos y se acercó. El escocés fumaba una pipa al lado de la ventana, mirando los esqueletos que hacía la luna en los arboles. Pasó una mano enorme sobre la cabeza parda de la niña.
"Demasiados años o demasiadas memorias. En mi caso el primero, en tuyo el segundo." La niña inclinaba la cabeza entendiendo un poco. Las lecciones diarias con Stephen Douglas ya estaban tomando efecto. El hombre se puso de pie, ajustando su bata de lana bruta. "Ven, te quiero mostrar algo"

Sacó una llave que tenía clavada a la pared y la guiaba hacia una de las recamaras. Era un cuarto sorprendentemente grande, con cortinas de encaje delicado, una rama de pino fresco sobre el escritorio, una maquina de coser y un telar. Era cuarto de mujer. En la pared sobre el escritorio había unas cortinas cerradas de terciopelo negro. El viejo las abrió por medio de la cuerda amarilla colgando a su lado.
"Es mi esposa" dijo, gestionando al retrato que apenas se veía en la luz gris de la luna.
Prendió una linterna y Nenisha la examinó. La interpretaron con una cara suave y generosa, hilos del moño color de miel trazando la curva de su cuello.
"Este fue donde tejió, donde cosió, o donde escapó cuando los chicos se pusieron insoportables" se rió un poco "tres varones, ya sabes. Lo guardo exactamente como ella lo dejó, está lleno de su olor," La mostró el telar
"Dormía poco también, pero nunca lo necesitaba, en las noches venía acá a tejer" Sacó unos rollos de hilo fino y hiló la máquina
"te lo muestro, a ver si me acuerda"
introdujo los hilos por una serie de hoyos y anclas, se sentó en una silla pequeña y empezaba a empujar arriba-abajo una barra que cruzaba sobre las piernas. Poco a poco un tejido blanco se emergió, parido por en entrecruce de hilos.
Nenisha lo acarició con los dedos, maravillada. El viejo Martín terminó una cuadra de tela, la cosió a los extremos y la tendió sobre las manos extendidas de la niña. "Aquí hay algunas de las telas que Elizabeth hizo" dijo, abriendo una gaveta, "cuando te acostumbras al blanco, puedes agregar colores, diseños, aun imágenes" Sacó un manto que tenía un diseño de rosas rojas en las esquinas, otra que tenía una imagen del sol y la luna. "Mi esposa se hizo muy buena," Luego le dio la llave del cuarto "Si me prometes a cuidar bien el cuarto, te lo voy a regalar, Liza odiaba el desperdicio champiñón, los santuarios no le impresionaron, quiero que lo des el uso que merece." La niña inclinó la cabeza con solemnidad. No entendió ni una palabra, pero reconocía el gesto, puso la llave en el bolsillo de su bata y se volvió a acostar.

Tenía sus deberes, acompañaba a Anacala cada madrugada para aprender el idioma de los azulinos, el resto del día pasaba tejiendo. Al comienzo le costaba manejar la máquina y muchas veces deshilaba su obra y comenzó de nuevo. Poco a poco imágenes torpes salían, flores, hojas, animales, luego imágenes con detalle. Los arboles de enfrente, el bosque, un par de manos. El riochuelo. Varias veces Ceti y Anacala vinieron a verle, mirando como desarrollaba imágenes. Anacala reía, sus ojos dorados brillantes "Tai nía, que uso va a tener eso?"
Ceti sabía, le examinaba con profunda concentración
"Es un idioma"
Nenisha asintió la cabeza La mátera está en mi mente, su cielo, sus montañas, sus oceános, quiero sacarla, ponerla en alguna parte.
Eres hija de Interprete
Mi padre era interprete planetario, octavo nivel. Fue la Mátera que le advirtió, por eso me llevó a la cueva del monte solar, para su protección.
Ala nea, Sacudió sus rizos grises Tu sabiduría nunca deja de sorprenderme, de verdad eres hija del Hijo Farián.
Tu le conocías.
Por reputación, uno de los sacerdotes más interesantes, e inortodoxos. Un místico, dicen que se emparejó con una movedora por mandamiento directo de la Mátera, cuando lo echaron del Conjunto de Hijos estuve en seminario.
Nenisha inclinó la cabeza, sonrojando. Mi madre era buena mujer y le amaba.
Perdón, puso una mano sobre la espalda de la niña. No quise ofender, es que era la primera vez que un interprete se emparejó con una movedora, pues era un tema constante de conversación en mis clases. Tu sabes como eran los oficios.
Siii yo sé, me lo dijeron a diario "los oficios materiales y los oficios intelectuales no se mezclan, produce confusión" pues,
Ah si obviamente, para que sepan "donde ubicarse" Agregó Anacala con no poco sarcasmo, los brazos cruzados.
Ceti, ignorándola, arrodilló al lado de la niña que tapaba sus lagrimas con un puño.
Obviamente la Mátera no estaba de acuerdo tampoco. Mira ala nea, te voy a dar una tarea, como soy el mayor del grupo, y como soy el de estado más alto, quiero que me hagas un favor.
Qué
Quiero que sigas con tus tejidos, y quiero que no saques solo las memorias tuyas, sino las memorias de todos, Calira, Yo, Anica, Y los demás. Podrías hacer eso?
Sí
Que la Madre te guarde en su seno.

2006-11-15T00:24:00.000-08:00

Este poema es uno de mis favoritos, de tono igualmente macabro como feminista. Fue escrita por la poetisa/novelista Canadiense Margaret Atwood. Puesto que lo mencione en un post anterior, decidi ponerlo aca y practicar ademas mi traduccion ingles castellano. Responde a mi sueno secreto de promocionar la literatura canadiense (la que no sea completamente fome) al mundo hispano. El texto puse chico porque los versos son largos y se revolcan cuanto trato de poner una fuente grande.

El original en ingles se encuentra aca:
http://www.poetryfoundation.org/archive/poem.html?id=177287

Casada al ahorcador

Jean Cololère, tambor en las tropas coloniales de Québec, fue encarcelado por duelo en 1751. En la celda del lado estaba Françoise Laurent,condenada a muerte por robo. Salvo por cartas de absolución, la única manera en que alguien bajo pena de muerte podria escapar la ahorca era por un hombre, tomar la posición del ejecutor, o por una mujer, casarse con uno. Françoise convenció a Cololère a postular por la posición vacía y indeseable y casarse con ella.

La condenaron a muerte, a la ahorca. Un hombre
puede escapar esta muerte tomando la posición del ahorcador, una
mujer, casándose con el ahorcador. En este momento presente,
no hay ahorcador; así no hay escape.
Solo hay la muerte, pospuesta indefinitivamente. Esta no es
fantasía; esta es historia.

Vivir en la prisión es vivir sin espejos. Vivir sin espejos es vivir sin el ser.
Vive abnegada, sin ser, halla un hueco
en la pared de piedra y al otro lado de la pared, una voz.
La voz emerge de la oscuridad y no tiene cara.
Esta voz se convierte en su espejo.

Para evitar la muerte, su muerte particular con
cuello torcido y lengua hinchada, tiene que casarse con el
ahorcador. Pero no hay ahorcador, primero tiene que
crearlo, tiene que convencer a ese hombre al otro extremo de
la voz, de esta voz que nunca ha visto y que nunca
le ha visto a ella, esta oscuridad, tiene que convencerlo
de renunciar su cara, cambiarlo para la máscara
impersonal de la muerte, de la muerte oficial que tiene ojos
y no tiene boca, esta máscara de lepra oscuro. Tiene que
transformar sus manos para que voluntariamente torcieran
la cuerda por los cuellos, cuellos señalados
como el de ella, cuellos que no son de ella. Tiene que casarse
con el ahorcador o con nadie, pero está tan malo eso? Con quién más
se va a casar?

Te preguntas de su crimen. La condenaron
a muerte por robar la ropa de su patrón, de
la esposa de su patrón. Quiso hacerse bonita.
Tal deseo en las criadas no era legal.

Utiliza su voz como una mano, estira su voz
por la pared, acariciando y tocando. ¿Qué habría
dicho para convencerlo?.
A él no le condenaron a muerte, la libertad le esperaba.
¿Qué fue la tentación que funcionó?
Quizás quería vivir con una mujer cuya vida
había salvado, que había mirado
hasta el fondo de la tierra y que sin embargo había subido con él hacia la vida. Era
su única oportunidad para ser héroe, para una persona por lo menos
porque si se hiciera ahorcador, los otros
le odiarían. Estaba encarcelado por herir otro hombre,
en el dedo de la mano derecha, con una espada.
Esta también es historia.

Mis amigas, mujeres las dos, me cuentan sus historias,
que no se puede creer, que son la verdad. Son
cuentos de terror y no han pasado a mí,
todavía no han pasado a mí, han pasado
a mí pero somos desconectadas, miramos nuestra
incredulidad con terror, Tales cosas no pueden pasar
a nosotras, es el día y estas cosas no suceden en
el día. El problema fue, dijo, que no tuve
tiempo para ponerme los anteojos, y sin ellos
soy ciega, no pude ver ni quién fue. Estas
cosas suceden y nos sentamos en una mesa y contamos
historias de ellas para que podamos creer finalmente. Esto no es
fantasía, esta es historia, hay más que un ahorcador,
y por eso algunos son desempleados.

Dijo él: Fin de paredes, extremo de cuerdas,
abrir las puertas, un campo, el viento, una casa, el sol, una mesa
una manzana

Dijo ella: seno, brazos, labios, vino, vientre, cabello, pan,
muslos, ojos ojos.

Los dos cumplieron sus promesas.

El ahorcador no es un tipo tan malo, fíjate. Después
se va a la refrigerador para comer lo que sobra,
aunque no limpia lo que mancha por accidente.
Quiere cosas sencillas: un sillón,
alguien que lo quite los zapatos, alguien que lo mire
mientras habla, con admiración y temor, gratitud si
es posible, alguien en quien sumergirse para descanso
y reanimo. Estas cosas, mejor se encuentran casándose
con una mujer condenada a muerte por otros hombres,
por querer ser bonita.
Hay una opción amplia.

Todos lo llamaron tonto
Todas la llamaron lista
Usaron el verbo "enredar."

¿Que dijeron la primera vez que estaban solos,
juntos en el mismo cuarto? Qué dijo él cuando
ella se quitó el velo y pudo ver
que no era una voz, sino un cuerpo y entonces finita?
¿Qué dijo ella cuando descubrió que dejó
una celda cerrada por otra? Hablaron del
amor por supuesto, pero esto no podía
ocuparlos para mucho tiempo.

El hecho es que no hay historias que puedo contarles a mis amigas
para hacerles sentir mejor. La historia no se puede
borrar, aunque podemos tranquilizarnos con
especulaciones. En ese tiempo no existían
ahorcadoras. Quizás nunca han existido
y así ningún hombre podría salvarse la vida por matrimonio,
aunque una mujer si podría, según la ley.

Dijo él: pie, bota, orden, ciudad, puño, caminos, tiempo
navaja.

Dijo ella: agua, noche, sauce, cabello de cuerda, vientre de tierra,
cueva, carne, mortaja, abierta, sangre.
Los dos cumplieron sus promesas.

2006-10-17T15:56:00.000-07:00

Anacala Parte 2. El campo de memorias

El retorno, con la luz tenue y definitiva de una mañana a medio camino, fue internamente y externamente silencioso. Nenisha guiaba su alazán a paso lento tras de Anacala, hundida en su mente secreta y su memoria. Anacala respetaba la barrera que la niña había impuesto sobre sus meditaciones y no la presionó. Utilizó el silencio para crear sus propias meditaciones sobre su situación. Sólo cuando habían pasado la encrucijada del otro sendero, aquello que conducía hacia el cerro bajo lo cual reposaba los restos de la nave, que Nenisha habló, esta vez en denólica.
"Que vas a hacer?"
Anacala no sabia, el futuro, como el pasado, era una cuestion colgada al periferie de su vista, un camino tragado por una neblina espesa. Vivia, como los otros exiliados, anclada al flotsam del presente. Pero mientras los demas, Ceti, Calira, Nitiche y Paiche, flotaban en postura de espera, Anacala estaba pateando, moviendo los brazos y las piernas. Habia encontrado una corriente secreta una que emergia de sus propias entranas.
"Tai nia," murmuro cabizbajo. "No le contaras a nadie lo que viste"
"Tu lo amas?"
Su respuesta fue subita, Anacala paro su yegua, tres metros de la entrada del bosque, fuera del alcance de los pensamientos de los demas y se abrió la memoria secreta, Nenisha vio claramente las experiencias que la adolescente vivía antes de y durante la guerra, muchas que ya supo cuando estuvo en la cueva, sosteniendo el cristal de la Mátera y barriendo el planeta para sobrevivientes.

Anacala había llegado a la edad de la segunda luna, cuando la luna chica y lenta de la Mátera volvía siguiendo su órbita lenta y tambaleante que demoraba 18 años en cumplirse. Pocos días antes de su misión iniciadora los materinos perdieron comunicación con la Lámpara de Azúcar. Al momento se suponía que el planeta de piedra rosada y blanca, de océanos dorados, y de gente filosofica había sufrido el mismo destino del planeta cobrizo, que una decada antes perdió una tercia de la población gracias a un meteoro que impactó la superficie y destruyó casi toda su infrastructura y tecnología. Anacala, recien fue recomendada para la mision de investigación, siendo una de los graduados mas loados. El equipo encontró que la Lámpara había sido simplemente barrido, su población destrozada y sus recursos allanados. Mientras los materinos buscaban averiguar la causa de la catasfrofe, los cobrizanos lanzaron su segundo plan, contra ellos.

"Lo conoci en la investigación de la Lámpara," dijo Anacala en el lenguaje solemne de Luritanica, para evocar la memoria de nuestros perdidos. "Nos llevaron tres resistentes y ese movedor mandón." Nenisha no sabia si la imagen del resto era de la memoria de Anacala, o la suya propia viéndola a través del cristal.

Los cobrizanos entraron al Escuela Intermundial, Chate y yo más dos astrocartólogos ahí para ocho días sin agua, sin luz, comiendo lo que hallábamos de las bodegas de provisiones. Destrozaron la puerta con los cañonines que llevaban. Vi sus máscaras de cuero y las placas espinadas de metal verde que llevaban en el pecho, no para protección pues no lo necesitaba. Eran tres veces más grande que cualquier materino y tenían pellejo duro. La raza original de resistentes, en otra vida, eran héroes para mi, fuertes y robustos como arboles.

Anacala forzó los "astritos" a esconderse en la bodega mientras Chate esperaba en la rotunda principal, escondido tras los modelos de los primeros naves, buscando cualquier momento para lanzarse con su plena fuerza, pero primero asegurándose de que estaban a salvo los otros. Esta hesitación le costó caro, uno de los cobrizanos le tomó por sorpresa agarrándole a la espalda y forzándole a pie. Chate dio una vuelta, tirándole con su fuerza mental a un grupo de tres más. No fue muy provechoso, estuvo rodeado.
Empujé los huevones
Sus ojos se negrearon y Anacala se forzó como un martillo, pateando y empujando, haciéndose camino hacia la rotunda donde le apuntaron veinte cobrizanos a Chate. La dispararon, pero las bolas negras y ardientes se rebotaron de su piel, la trataron de agarrar pero se los derrumbó como montes de hojas. Llegó pasos de Chate, estaba lista a hacer lo que la habían entrenando a hacer con los interpretes en misiones: caerle encima de su amado, recogerlo en sus brazos y prevenir que nadie le tocara.

Pero el idiota me traicionó, me agarró, me levantó, me empujó por una de las altas ventanas abiertas de la rotunda, grité cada insulto que cabían el libro de los diecisiete idiomas materinos y algunos que inventé "suéltame pelotudo! ¡Te estoy salvando la vida!" Me depositó en el techo donde podía ver como lo destrozaron a balazos.

Te quiso salvar de la captura, tu sabes como sufrían los resistentes en las prisiones. Hay más de una manera de brindar dolor.
Es cierto, pero no salvó a nadie porque tres días después me llevaron presa a mí. Y sí, me encerraron en una jaula oscura y chica, no me dieron de comer ni de beber, me violaron en masa, y me trataron de volver loca con chillidos y drogas pero tuve que enfrentar todo eso y además el sufrimiento de mi corazón cada vez que cerraba los ojos y veía su muerte.

Nenisha quería preguntarle si ya había decidido a rehacer su vida, descansar la memoria del Chate cuyo nombre llevaba tallado en oro en su muñeca, escrita en el letraje retorcido de Faedra, el lenguaje de amores profundos. Las lágrimas de su hermana grande quemaron la pregunta en su cerebro. Nenisha silenció, bajando la cabeza y mordiendo los labios. Era demasiado pronto para entrar el campo deizmado de las memorias. Anacala tenia la capacidad de hacerlo, pero ella no vio lo que Nenisha vio, no vivió lo que la niña vivió y no hizo lo que ella hizo. Esta nueva vida proveyó la salve del olvido para gente como Anacala, pero algunas cosas no viven en la mente para ser olvidadas, te atrincheran en la piel, y si las vives bastante joven te hacen.

La madrugada siguiente Nenisha, calzada ya estaba esperando en los establos con los caballos listos cuando Anacala salió sigilosamente de la casa.

Voy contigo hermana grande
Por qué
Porque voy a aprender el idioma de los terrestres, tengo una idea.

2006-09-30T18:18:00.000-07:00

Anguisetas de familia (un descanso de mi cuento)

En un sabado otoñal como este, repleto de luz y viento, el sendero que conduce por el parque Kolops'am, orillando el Gorge Waterway hacia el puente Craigflower se hace luminoso con sus arces y encinas de hojas amarillas. El waterway, un dedo de agua salada introducida en el sur de Isla de Vancouver se convierte en una cinta dorada con la luz tenue del atardecer del equinoccio. Es chocante la belleza de mi barrio, a pesar de que es sola una entre muchas escenas impresionistas que caracterizan la ciudad de Victoria y apesar de que es la escena de una tragedia incomprensible que sucedio en ese sitio hace casi 10 años.

Muchos colombiobritanicos y aun canadienses de otras provincias saben del puente Craigflower, un puente estrecho de metal verde que conecta el comun de Saanich con el de View Royal, lo conocen no porque es uno de las partes refinadas de Victoria que atraen legiones de turistas que desembarcan cada verano, sino porque fue la escena de un crimen, tragico porque la victima era una adolescente, y chocante porque los asesinos tambien eran adolescentes. En 1997 un grupo de sus companeros de colegio rodearon a Reena Virk una muchacha de catorce años mientras volvia hacia su casa por la tarde. Empezaron a acosarla y amenazarla con ofensas y luego golpearla. Reena logro escaparse de sus tormentadores y se dirigia hacia el puente. Ellos la siguieron, la arrastraron por el waterway y la ahogaron. La investigacion hallo varios responsables, dos claves, Kelly Ellard que enfrento juicio tres veces y finalmente hallada culpable en 2004 (problemas con el juicio incluyeron la dificultad en establecer exactamente cuan grande fue su papel en el asesinato, la investigacion hallo al final que Ellard fue la que empujo a Reena en el canal y la sumergio la cabeza bajo el agua hasta que murio) y su pololo. Yo tuve 19 años cuando sucedio eso, y me quedaba conmovida por la historia, tal como senti cuando me entere del masacre de Columbine de 1999. Y0 habia sido una de esas muchachas acosadas constantemente por mis compañeros/as, y la naturaleza de la crueldad masiva nunca ha dejado de ser una obsesion para mi. Asi que encuentro tan interesante que el destino me ha llevado a vivir en el mismo barrio, unos pasos del parque Kolops'am y el puente Craigflower. Encontre mi apartamento por buena suerte, contestando una publicidad el primer dia que salio en el periodico universitario y impresionando a la dueña de la casa que le gusto mucho el castellano y lo encontro fascinante que ese seria mi tema de estudio. Sabia nada de los barrios al noroeste de la ciudad.

Cuando fui a Kamloops en agosto mi hermana me presto una novela de fantasia, la primera parte de una triologia escrita por Jacqueline Carey que termine leyendo por entero bien fascinada. La trilogia, "Kushiel's Legacy" es una mezcla de fantasia e historia, el mundo del libro tiene las marcas geograficas y algunas culturales de la Europa del renacimiento, pero con unas invenciones bastante novedosas. En el reino de Terre d'Ange (Francia,) nace una hija de prostituta, escogida por un dios particular cuyo oficio es el castigo divino mezclado con la compasion. Esa niña es una "anguisette" una mujer que encuentra el placer mas sublime en el dolor fisico, una masoquista de toque divino. Su destino la dirige a enfrentar, a gusto, los rincones mas oscuros del deseo y el alma humana. Al principio lei sobre ella con una mezcla de escepticismo y choque, puesto que era una serie que a ratos tiembla a borde de lo pornografico. Poco a poco, sin embargo, empezaba a ver en la trama algo mas profundo. A traves de las tres novelas la protagonista Phedre no Delaunay, agarra fuerza poniendo pecho a las cosas mas horrorosas, dentro de su naturaleza y afuera en el mundo. Se somete a sus circunstancias y atraves de su sumision encuentra siempre la clave hacia su salida.

Esta no es cosa tan rara ni tan negativa como uno piensa. Las mujeres de mi estirpe tienen la tendencia a enfrentar hasta obsesionarse con los laberintos del dolor. Cuando mi madre pario muerto su tercer hijo se lanzo en el mundo de la muerte. Trabajaba voluntariamente en hospicios paliativos, aconsejaba a madres de perdidos. Estudiaba a profundo las teorias psico-espirituales de Elisabeth Kubler Ross sobre el proceso de luto. Puede describir con una objectividad clinica la apariencia de los cadaveres despues de muertes diversas. Hace un par de años se suicido un amigo de su pareja y ella andaba recogiendo detalles sobre el incidente que me compartia por telefono, que el tipo se hallo en el piso del garaje y no en el auto, señalando que habia cambiado de idea, que su piel se habia puesto roja, efecto de asfixiacion, vale decir ademas que su signo astrologico es escorpion, y ademas su carta astrologica muestra por lo menos cuatro planetas mas en ese signo tambien. Yo, al otro lado, tengo una obsesion con la crueldad intencional masivo. No hablo de asesinos o psicopatas que matan por pasion singular, sino a la manera en que gente ordinaria se puede hacer torturador dadas las circunstancias adecuadas. Yo no me acuerdo de la conversacion que me enseño del origen de guaguas o el sexo, pero si me acuerdo con lujo de detalles la primera vez que supe de Hitler y sus intenciones genocidas. De adulta estudio ofensivamente detalles sobre las dictaduras latinoamericanas de las 70's y 80's. Se que en Argentina los milicos paralizaban el transito y sacaba gente de sus autos ahi mismo en plena calle para desaparecerles, mientras en Chile contrataron doctores de bajo nivel e estudiantes medicos para advertir a los torturadores cuando ya el prisionero estuviera por morirse. Se que en El Salvador los milicos no solo mataron a pueblos enteros sino tambien burlaron de ellos, que pusieron la mesa de una casa donde habian matado a una familia entera, colocaron los cadaveres en las sillas y sus cabezas en los platos. Se tambien que no todos de esos eran sadistas de naturaleza. Los milicos solian ser adolescentes o jovenes de 20 años, de familias pobres o de clase media. Lo que me sorprendo es que despues de tirar cuerpos degollados en el mar iban a cenar con sus madres, besando y jugando con sus hijos que hasta comulgaban en la iglesia catolica, recibiendo el cuerpo de cristo, simbolo de el amor eterno y la hermandad, como si existiera ninguna desporporcion entre esas actividades. Cosa que explora Margaret Atwood en su poema "Marrying the Hangman" (Casada al ahorcador).

Donde esta la frontera, la linea de "no volver". Algunos psicologos de los 70's hicieron estudios alarmantes sobre el efecto de grupos masivos y el desplazamiento de responsabilidad con resultados interesantes. En uno un grupo de estudiantes voluntarios se dividio en dos, uno se nombro "guardias" y el otro "prisioneros." Les llevaron a una carcel abandonado, encerraron a los "prisioneros" y dieron la llave a los "guardias." El experimiento debia haber durado una semana pero al final de tres dias tuvieron que abandonarlo, puesto que las guardias empezaron a abusar desmedidamente a los prisioneros, y los prisioneros se estaban traumatizando. En otro un voluntario se exigia administrar choques electricos a un desconocido escondido cada vez que contestaba mal una pregunta. El dirigiente del experimiento exhortaba al voluntario a incrementar el nivel del choque con cada respuesta mala, diciendo que enfrentaria a toda responsabilidad. El desconocido, un actor, gritaba cada vez mas fuerte que recibio un "choque" sin embargo 90 porciento de los voluntarios seguian incrementando los choques hasta niveles fatales. Un torturador es producto de ambiente? pero tambien es parte de ese mismo ambiente que le forma. Es como un avalanche, donde cada copo dice "pues no se que paso, yo no hice nada." Y sobre todo a quien declarar responsable?

Yo no diria que encuentre placer en esas preguntas, pero lo que encuentro es un impetu, algo en mi rasca las cenizas historicas, se submerge buscando su clave, el boton que al presionarlo sacaria toda la crueldad de la tierra, o por lo menos arrinconarla en algun significado divino. Este es el trabajo de anguisetas.

2006-09-24T17:50:00.000-07:00

Anacala

Fue Anacala la primera en separarse del grupo durante el segundo invierno de su llegada. Como todo resistente era de naturaleza inquieta, habiendo sido entrenada desde niña para ser en las primeras filas de riesgo. De hecho, antes de la guerra cuando todavía existía las misiónes de cambio entre la Mátera, El Planeta Cobrizo y La Lámpara de Azucar, el planeta más visible desde la Mátera, los resistentes solían ocupar parte del equipo de exploración con los interpretes que perfeccionaron el arte de diplomacia los astrocartógrafas que tenían mapas estelares escritos sobre sus cerebros, y movedores que cuidaron las naves. Durante las primeras semanas en el nuevo planeta Anacala, junto con el joven interprete Nitiche exploraron los pueblos alrededores del bosque de Dunsimuir, Escocia, donde habían aterrizado duramente, matando cuatro de los doce exiliados incluso el único curandero. Fueron ellos los que encontraron la granja del Viejo Martin, atraidos por los pasos de los caballos e por ende iniciaron la entrada del grupo de exiliados en la sociedad humana.

Durante el primer año Anacala y Nenisha eran las únicas que salían. Los otros sufrían de las gripas constantes que les infectaron gracias a la infamiliaridad de sus organismos con la bacteria terrestre. Aunque tuvieron la suerte de llegar después del epidémico de tuberculosis que llevó tres de los cuatro hijos del Viejo Martín y después su esposa Elizabeth, en el ambiente nuevo y en el invierno húmedo escocés se contagiaron rápido en círculos interminables: uno ya repuesto recontagiándose con uno todavía agripado. Nenisha siendo niña repuso increíblemente rápido en comparación con los demás. El primer enero, durante la época más oscura y fría del invierno, dos miembros del grupo, un temporalista de 40 años llamada Firöe, y una geocartógrafa, Kivla se contagiaron con la pulmonía y murieron bajo el techo del anciano domador de caballos que recibía a esa banda extraña con la franca hospitalidad de esa gente brusca y acogedora. El Viejo Martín vivía sólo, su único hijo viviente había viajado para América. Con Ceti se hicieron rápidamente amigos y aceptaba a su "familia" como el suyo propio. Enseñó a Nenisha y a Anacala a montar y cuidar caballos, cosa que a Anacala le gustó muchísimo. El Viejo Martin brindaba mucho cariño a estas niñas de buena constitución física aunque ni Anacala ni Nenisha entendían una palabra de inglés y él no entendía los lenguajes raros que hablaban, los que Ceti llamaba "escandinavo."

Anacala y Nenisha juntas se exploraron los bosques, y luego los pueblos alrededores: Lauder, Millberry y Gulliver. Comían los panes dulces, las galletas de harina y mantequilla, los caldos de pescado y papa, y las frutillas y frambuesas rojas que vendían en los mercados poblanos. Una día, durante Lughnasadh, la fiesta equinoccial de Septiembre, un muchacho deslumbrado por el pelo liso negriazul de Anacala le regaló una botella de vino de cassis de la cosecha reciente que compartían las dos niñas al lado del río inocentemente pensado que era jugo. Volvieron de noche tambaleándose y muertas de risa provocando la curiosidad de Ceti y la ira de Nitiche cuyo reclamo disolvió en un huracan de toses. El día siguiente amanecieron las dos vomitando y con nauseas. La caña era una de las pocas cosas que Anacala no resistía.

Esos formarán recuerdos alegres para Nenisha que llenarán sus diarios muchos años después en España, Anacala ya muerta. En el invierno del segundo año, algo empezaba a cambiar. Anacala salía al amanecer y no volvía hasta la hora del almuerzo. Nenisha notaba un cambio en ella inmediatamente, dejaba cerrada su mente a los demás incluso a ella, y cuando Nenisha le preguntaba de sus desapariciones, daba la misma respuesta "Estudiando el planeta." Una madrugada de Enero, Nenisha despertó de una pesadilla gritando en voz alta. Anacala apareció a su lado ya vestida en ropa de montar, una saya de pellejo de conejo le cubría el cuerpo desde el cuello hasta las botas.
Shhh...por favor no grites, vas a despertar a Ceti...otra pesadilla?
La misma...estuve en la cueva otra vez, mi papá me estaba buscando, estaba todo oscuro.
Anacala acariciaba la frente de la niña esta bien, tranquilízate hermanita, duerme.
¿Sueñas a veces con los campamentos?
A veces, pero sabes que soy una resistente, aun psicológicamente ninguna herida me dura mucho tiempo. Anacala abrazó a la niña Aquí te paso un poco de mi resistencia en contra de los sueños malos ok?
Sha nia, Los dedos de Nenisha rocía la saya de pelo animal mientras resonaba en su mente la frase lisoática "hermana grande" donde te vas?
A explorar no más
Te acompaño
No, quédate acá Nenshi tai nia, mira yo puedo manejarme bien, pero una movedora y además una niña corre suerte allá en los escarpados, hay animales salvajes.
"Hago volar los animales si me amenazan" dijo en voz alta "tu no. Solo esperas que te aburran de comer" Una pelea constante entre ellas, quién corría el más riesgo. En el cuarto de al lado se rompió y se recompuso el flujo de ronquidos de Ceti y Calira, la astrocartóloga que finjaba ser su esposa,. Nitiche con su verdadero hermano gemelo Paiche y el Viejo Martin compartia el tercer cuarto.
En lisoática, el lenguaje de dulces afectividades susurró "Te extraño Sha nia, ya no vagabundeamos con antes, últimamente te has puesto como imazi, fantasma"
Anacala suavizó, viendo que no podia disuadir la niña que había adquirido una porción de su testarudez.
Te voy a traer, pero lo que ves, debes guardar en tu mente secreta. No le reveles a nadie, especialmente a Ceti y a Nitiche. Le halló una saya similar que le protegería de los vientos invernales. Nenisha puso un par de botas y pantaletas de lana y amarró el pelo bajo una capucha.

El aire estaba helado a esta hora. La luna llena se pausó sobre el horizonte, el sol ni una sugerencia todavía. Sigilosamente Anacala guiaba su caballo por el sendero silencioso que conducía al río, con Nenisha siguiendo. A la mitad del camino, cuando ya la casa estaba fuera de visto, Anacala paró su caballo y hizo a Nenisha parar. Ahí por fin abrió una parte de su mente secreta. Nenisha abrieron grandes los ojos
¿Estás aprendiendo el lenguaje de los terrestres? ¡ Esto es prohibido!, ¡tu conoces las leyes de los oficios!
Sí, conoci alguien que me lo ha dedicado a enseñar. Mira Nenshi, en la Mátera hablábamos dieciséis idiomas. ¿Por qué será que no puedo aprender el idioma de esa gente, vamos a estar acá indefinitivamente, ya no podemos seguir con las mismas reglas de allá, dependiéndonos de gente como Ceti y este troglodita Nitiche, sabrás que el otro día el tipo ese se atrevió a hablarme en Salicia?
Oyendo el nombre del lenguaje erótico Nenisha se explotó con risa
Y que dijo...
Estupideces, este huevón debe aprender a citar correctamente de Las Alegrías de la Noche si me va a venir sugiriendo las prácticas. Mira Nenshi, tenemos que hacer todo lo necesario acá para sobrevivir. La nave está en pedazos, el cristal esta no se sabe dónde...La Mátera...pues...ya no. El Viejo Martín administró medicinas a Firöe y Kivla cuando estaban ahogándose en sus propios cuerpos. En la Mátera este no se permitiría porque es oficio de curanderos, y él es "animalista": intérprete de bajo nivel. Para ellos es mejor dejar que nuestra gente muera que pisar el territorio de un oficio no "natural."

Había otra cosa que Anacala no decía, Nenisha percibía algo más en su mente secreta que dejó escondido. Se dio cuenta rápidamente cuando alcanzaron el río donde le esperaba Stephen Douglas, el flemático hijo menor del vecino del Viejo Martin. Este no tenía la capacidad de esconder sus pensamientos y Nenisha vio y sintió claramente el nerviosismo de la anticipación que le brindó color a las mejillas cuando se acercó la Anacala. Un beso de saludo en la mejilla le surgió otra memoria de otro beso más profundo que los dos compartieron en sus madrugadas secretas en la orilla del río.

2006-09-23T22:11:00.000-07:00

Katia Parte 3. Devuelvo

Volvia en el bus de su trabajo en una de las panaderías italianas del centro donde vendía y preparaba crustadas ricas de frambuesa, galletas de almendra, y tazas perfumadas de espresso. Una lluvia primaveral dejó salpicadas las ventanas convirtiendo las lámparas de la calle en galaxias circulares amarillentas. Mientras observaba la ciudad crepuscular pensaba en los diarios, intocados desde que los trajo el fin de marzo, ya era mayo y ninguna excusa restaba. Sabía que le enfrentaba el cargo de una historia que ha querido saber desde hace años. Cataratas de nerviosismo derramaba sobre su cerebro. ¿Que dirán esos diarios sobre su extrañeza y las de su estirpe? Desde niña, sus diferencias le incomodaban en círculos sociales y le hizo hasta dudar de su bondad. A los trece años, lentamente empezaba a darse cuenta que era una endemoniada designada a las últimas y más cálidas brasas del infierno. No ayudaba mucho que Janet, su mejor amiga, y una de las pocas menonitas que había conocido le confesaba que el demonio le atormentaba en las noches, llenando su mente con imágenes que serpientes que le cubría de pies a cabeza y le entraba por la entrepierna, dándole una terrible ganas de rozar las puntas secretas de su cuerpo con los dedos, hasta con las velas delgadas que mantenía en su escritorio para la oración. Cuánto peor para la niña que cerraba ventanas sin tocarlas y podría ver los sueños secretos de sus maestros. Katia nunca confesó a Janet quien era, ni su madre la sabía, sólo Petra, parte filosofa y parte pragmatista conscribía las capacidades de su hermana mayor para escapar o causar travesuras.

Cuando el bus pasó por Kitsilano, un barrio popular para los universitarios tres kilómetros del campus, Katia decidió bajarse aunque le quedaba un poco todavía. Quiso cenar, distraerse del deber que le enfrentaba y sobre todo, romper la soledad que le apretaba constantemente. Para ese entonces la lluvia se había detenido puesto que fue un chubasco breve que solo logró correr los mendigos de la calle y empapar los turistas que no entienden el mecanismo de las lluvias Vanerinas. Katia olió el mar en el aire, alzando los brazos y estirándose dejándose ser atravesada por la frescura de la calle lavada. Cuando alcanzó la esquina de Sudbury y Quadra un grito le paró como una pared invisible. Una mujer alrededor de 30 años con una chaqueta de cuero blanco discutía con un hombre amasiso, de pelo negro como petróleo y una barba de varios días. Tenía las mejillas bien rosadas, probablemente por el trago, la furia, la lluvia o una combinación. Agarraba el brazo derecho de la mujer sacudiéndola con fuerza. Katia se acercó a la escena desarrollándose en plena calle como cosa de película. La oía decir "no, no es cierto" y él "Te vi puta! Te vi, tú crees que te voy a permitir que me engañes?" La empujó contra la pared mojada de un restorán japonés y le dio un golpe directo en la nariz con el codo. La mujer se desmoronó, tapándose la cara que empezaba a sangrar con las dos manos y llorando histéricamente." Katia vio de reojo alguien que sacaba un teléfono celular, pero nadie se atrevió a intervenir. Habían varias personas en la calle, eran las 7 de la tarde, de dia viernes, sin embargo la mayoría de los transeúntes sólo bajó la cabeza, ignorando todo. El hombre, picado aún por los gritos de auxilio de su mujer, empezaba a patearla en el estomago. Katia, se recobró rápidamente la conciencia. Se asomó.

Lo que ocurrió en ese momento, visto casualmente hubiera parecido cosa de circo. El hombre empezaba a piruetear, brazos extendidos como molino. Dio dos vueltas y se metió con la espalda contra la pared, pegado como una mosca en una telaraña. La rabia de su cara y la borrachera se convirtió en una expresión casi cómica de confusión y asombro y volvió a la rabia otra vez cuando se dio cuenta que no se podia mover. La mujer que ya se había levantado le acercó cautelosamente. Empezaba a jalarle el brazo, "mi amor, estás completamente pegado" El soltó unas blasfemias en su dirección. Katia se acercó a los dos. "Señorita, por favor, mi marido está atrapado, ayúdame" Katia dirigió sus ojos negros hacia la mujer, incredulidad atravesando la calma rara que la llenaba normalmente cuando invocaba esa fuerza. Katia le soltó. El hombre se despegó, cayendo de bruces sobre el pavimento y soltando otro baraje de chuchadas. Mirando entre los dos en el espacio de minutos Katia absorbía su historia completa, fue una cosa que casi le daba nauseas, casados tres años, dieciséis veces él le había dejado hospitalizada, una vez inconsciente, la guagua que gestionaba muerta en chorros de sangre gracias a un par de patadas al estomago, similar a las que atestiguaba. El hombre se levantó ayudado por su señora que le flotaba por el brazo como una mariposa rota, Katia le tocó el hombro como para ayudarle, aunque eso fue lo que no hizo.

Ha habido pocas veces que hacía lo que hizo en este momento, porque fue algo que solía marcar profundamente la psique del recipiente. La primera vez fue a un compañero de clases que se atrevió a insultarle el padre. La muchacha le gustaba ser la dominante y un día Katia le había adelantado en dar una respuesta a la maestra. Su reacción fue un ataque en masa con cuatro otras niñas, rodeándola y insultándola. Ella simplemente le acercó, le agarró el brazo y dentro de pocos minutos la niña sintió todo el peso del duelo de la familia de Katia caerle encima. La segunda vez, cuando era un adolescente, fue una situación similar aunque le pasó con Janet. En aquel caso, el perpetrador principal fue un ex amigo que le pretendía y por razones religiosas fue rechazado. Janet era timidísma, de carácter nervioso, pero simpática con medio mundo y hasta ese momento le había caído bien a todos. Después de tres meses de cartas amenazadoras anónimas, insultas pintadas en su casillero, dibujos burlones de ella con cara de chancho apareciendo en varios lugares, los ataques culminaron en un enfrentamiento. Katia y Janet regresaban tarde de una sesión de práctica para la clase de música. Ya tocaban las 7:30 y las dos muchachas caminaban hacia sus casas en la calle Miranda, una caminata que requería cruzar un campo de malezas. Fue allí donde tres muchachos, incluso Carter, el amigo en cuestión las enfrentaron, comenzando con simplemente burlarlas y luego amenazándolas con violación. Katia agarró la mano de su amiga, más por instinto que intención o bravura y se acercó a Carter. Se metió directamente en la cara del muchacho, se levantó la mano y le agarró el hombro. Carter empezaba a torcerse, ojos desorbitados y lagrimosos, reaccionando como golpeado. Janet al otro lado se tranquilizaba, sintiéndose de repente vacía y sobre todo calmada. En una voz que surgió de no sabía dónde Katia le susurró "te devuelvo todo lo que has sentido digno de echar" y le soltó. Esta vez, el borracho no simplemente torció espasmódicamente, sino que gritó y reaccionó doblándose. Lo que sintió fue lo que había sentido su esposa, todo, golpe tras golpe. La mente humana siendo tan potente, a pesar de que Katia no le tocara nada sino el brazo, y eso casi en forma cariñosa, empezaron a florecer sobre su piel manchas moradas mientras sangraba la nariz y le abrieron llagas en los labios y en la cara. Su mujer de la chaqueta blanca se ablandó con un súbito cansancio. La escena ya había empezado a atraer más atención, y una pequeña muchedumbre empezaba formarse. Katia le soltó al hombre, y guiaba la mujer casi embobada con sueño hacia una mesa en el patio del restorán japonés. El hombre estaba postrado en la calle, pero consciente y respirando profundamente con los dolores de los golpes. Katia volvió a su lado, le hizo como si estuviera chequeando su latido pero cuando acercó la cabeza a su oído susurró "te he devuelto todo lo que has echado mi amigo, de ahora en adelante, el momento que sientes surgir la violencia hacia tu mujer sentirás de nuevo todos estos mismos golpes"

Abiendo la puerta de su casa, prendió una lámpara y entró el baño donde escudriñaba su propia cara. Todavía tenía puesta la bata azul que llevaba al trabajo mientras amasaba los panes, transmitiendo el calor de sus manos hacia los cuerpos redondos de masa. Una mancha de harina hizo un rayo blanco en su frente, directamente sobre su ceja derecha. Sus ojos habían recobrado el color plateado/celeste que heredó del lado paterno y no el negro impasible de la fuerza preternatural que circulaba en su sangre y cerebro. Katia siempre odiaba su apariencia: el cabello color de arena mojada que solía levantarse en una chasca imposible con cualquier sopla de viento, su cara redonda y pecosa, sus ojos demasiado profundos. En estos momentos cuando ha caído otra vez en la trampa de sacar la plenitud de su fuerza, eso fue cuando de veras no aguantaba verse a sí misma, La satisfacción que brillaba en sus ojos le asustaba. Buscó intensamente los rastros de su padre y su abuela en su rostro pensando que, como maga los podría invocar y revivir con sólo los fragmentos que dejaron en el cuerpo de ella. Apagó la luz del baño, quitando la bata y colgándola de la puerta. Se sentó en su escritorio, sacó el primero de los diarios escritos en inglés y empezaba a leer.
Anacala acaba de dar a la luz...

2006-09-23T21:45:00.000-07:00

Katia Parte 2, Petra.

"Vas a creer? Mamá quiere que yo compre mi propio vestido para la gala de graduación"
Petra saca una naranja de la refrigeradora de su hermana, taladrándola con una uña recién pintada.
"Utiliza eso mujer," Katia le pasó una cucharada "Vas a arruinar estas uñas que me costaron 45 dólares. Y eso por qué?
"No le gusta el que escogí. Mira, hace una semana fuimos a esa nueva tienda de bodas..." "Bodas?" Katia levantó una ceja curiosamente, abandonado su lectura de filosofía cuyo examen final acercaba.
"Yo sé que estás pensando telépata, y no es asi, ése fue la única tienda abierta que tenía vestidos formales, bueno hallé uno perfectísimo, en oferta! Esta cortado bajo en la espalda, y es un color fantástico, algo púrpura, pero más oscuro"
"Como berengena"
"Exacto, en mi se veía regia....re-gi..a, como una de las señoritas espías de James Bond.
"Y?"
"y el corte del cuello es un poco largo"
"Cúan largo?"
"Hasta el ombligo"
"Ah"
"Mamá dice que es "barato", y no en sentido bueno"
"veo"
"dice: ‘no voy a permitir que te hagas putita, oiste?’"
Petra caminó hasta la cama, una camilla estrecha que ocupaba la pared opuesta del escritorio, y se colapsó, no con poco drama. Partió la naranja desnuda y metió un pétalo en la boca, chupándolo.
"Dicen que tus padres deben celebrar tu graduación, es donde una niña se convierte en mujer. Es un rito de madurez, una ceremonia importantísima como la primera comunión, una boda o un bar-mitzvah y mamá quiere hacerse tacaña sólo porque no me quiero lustrar como muñequita de porcelana."

Katia inclina sobre su texto filosófico haciendo apuntes en su cuaderno. Era el medio de abril y su hermana había venido a Vanier a visitarla para el fin de semana para sacudir "el polvo provinciano," y buscar aventuras en la ciudad porteña que orillaba un pacifico gris y poco romántico. Vanier era una ciudad de aspectos igualmente tristes y sublimes. Estaba rodeada de las magníficas Montañas Costeras, orillada por el mar y cortada en varios pedazos por tres estuarios y un río. Toda esa agua, sin embargo, en invierno se convertía en una llovizna ubiquita y constante que helaba hasta huesos y mojaba cada trozo de ropa. Agregada a eso el nublado perpetuo del ambiente nortepacifico mantenía los Vanerinos en permanente estado de melancolía. La ciudad con sus rascacielos de vidrio desde lejos, tenia cierta calidad cristalina, pero eso se convirtió en el gris férreo y prepotente que dominaba cada vista y continuaba hasta el cielo. Para Petra, sin embargo, Vanier fue el sede de mil posibilidades exitantes. Colona era una ciudad pequeña de 80,000, cuya fuente principal de actividad fue el mercado de la calle Colombia, y por supuesto, la playa pequeña al borde del río verde en el sitio donde unía con el río azul. Para Katia ir a la universidad en Vanier y no la Escuela Superior de Colona fue un compromiso personal, la manera en que podría estar cerca de su familia, y al mismo tiempo suficientemente lejos.

"Mamá dice que no le estás hablando" Katia tira cuaderno y lapicero sobre su escritorio.
"De veras?"
"Si,... hay alguna razón?
"No es que no le estoy hablando, estoy ocupada, tengo mi primer examen en dos días y pasé la semana santa en Colona ayudándole con la mudanza...dice que no le estoy hablando?"
"Dice que saliste volando de Colona como si fuera...bueno Colona,"
Petra puntualizó sus palabras con una chupa de la naranja.
"Ah por supuesto!" explotó "ves que el caso de Katia Escobar, paciente #201-B es clásico, rebelde adolescente, bipolar, compulsiva, neurótica. No es que la buena doctora hubiera hecho algo para enojarme, son mis problemas emocionales, las hormonas, el complejo de Eléctra."
"ay ay, tranquila hermanita, no te alteres conmigo, solo te estoy contando lo que a me dijo"

Katia respiró profundamente, inclinando en la silla "recibí un paquete de la madre de mi padre el día de mi quinceañera que ella guardó secreto. Si no lo hubiera topado ayudándole empaquetar sus vestidos, lo habría botado con la basura probablemente. No me contó nada, ni cuando mi abuela murió. Ella sabía todo. Tuve una abuela, me escribió para hacer las paces antes de morir, y sólo leí la carta hace dos semanas."
Petra no respondió, pero se levantó, sentándose sobre la orilla de la cama y absorbiendo con gula el chisme. "Que dice la carta?"
"Está sobre la mesa"
Petra se levanta y cruce la sala hacia la cocina, que realmente formaba parte del espacio unido. El departamento era una celda de una sola sala menos el baño, pequeñísimo aunque mejor que las residencias estudiantiles. Katia tenía por lo menos una cocina y una mesa, aunque esto luchaba con la cama y el escritorio para cada trozo de espacio. La alfombra morada tenía olor a humo viejo, y manchas de uso, y las paredes eran brillantemente blancas con la frialdad de piedra pintada. Cartas de cumpleaños y algunos dibujos hechos a mano por Katia proveyeron toques de vida humana. Las cortinas daban además un soplo de color, un azul lapislazuli del amanecer vernal, aunque eran demasiado largas, la ventana era de tamaño de una televisión.

"Qué quiere decir con ‘espero que Ud. no siga el ejemplo de su padre’"
"Mamá dice que la familia de ellos tenía la tradición de engendrar un solo hijo, Jacinto debe haber sido el único de mi papá, pero mi mamá quería otro. Después de que nací yo se cortó la comunicación con nosotros. Sólo la vi una vez después de la muerte de ellos"
"Ah si, me acuerdo algo sobre eso que dijo tío Felipe, pues por lo menos sabes algo de tu padre, del mío sé ni pico."
"Yo sé quién es, es Jean Reno."
"No es Jean Reno," Petra le lanzó una almohada que Katia evitó girando la silla.
"Sí es cierto, cuando Mamá hacia su doctorado en Los Ángeles, era la psicóloga de las estrellas, y se enamoró con sus profundos ojos franceses "
"No creo, siempre dices eso. Esta es cosa que no podrías saber, dado que, como dices, mamá tiene una mente como un laberinto."
Katia se puso seria "Muchas veces, cuando menciona algo sobre mi infancia intento ver mi papá en su memoria, pero la cosa es que, no es que lo haya olvidado, pero no le recuerda, lo ha enterrado. La mente de mamá es como una casa de espejos, todo es doblado y retorcido, cada pensamiento es editado y reflejado. Ni es una cuestión de que no tenga emociones. Las tiene, pero tan son tan envueltas en análisis que no sacuden ni un trozo de su estado verdadero. Me pregunto si fue así con mi papá también, si le puede haber engañado sin que él lo supiera"
"No creo eso, mira la tragedia como la pérdida de un hijo tiene dos posibles vías de efecto, una es que hace que la persona aprecie más la vida, y se vuelve más sabia, otra es que la persona se selle completamente, su afectividad queda completamente enarenada. Mamá es el caso clásico del médico que cura a todo mundo menos a sí misma."
Katia se quedó callada, reflexionando y Petra continuó
"Además, dicen que los videntes, ven los destinos de los demás pero no ellos mismos, yo creo que este es la cosa tuya, tal como no puedes usar tu fuerza mental para volar, aunque puedes hacer que un auto se levante en plena calle. Siempre hay una debildad, algún lugar donde nos fracasamos, es lo que nos hace humano. Yo por ejemplo, admito, que no puedo tocar la guitarra" "Nunca aprendiste a tocar la guitarra, nunca te ha interesado!"
"Exacto, ves lo que dije"
Katia le lanzó misma almohada. Petra recibio el golpe doblada de risa.

2006-09-22T02:05:00.000-07:00

La raiz de Nenisha

Katia: Parte 1. El paquete de Estela

Nota de la autora: Para no cegar ni agotar mis lectores con un post chucha de largo, decidi dividir la seccion dedicada a Katia en tres partes separadas y al mismo tiempo incrementar el tamano de la fuente.

Hay que leer todo en orden cronológica explicaba la carta sucinta y tersa que acompañaba el paquete cuyos contenidos cubrían el escritorio del apartamento monástico de Katia: primera las telas, después los diarios, porque Nenisha aprendió tejer antes de escribir. Katia examinaba cada objeto, tocándolo con la punta de los dedos en forma casi reverente. Una lata grande de marca Avena Quaker contenía las telas, envueltas cuidadosamente en papel de estaño. Los diarios eran viejos, con el mismo olor a polvo y humedad que suelen adquirir los libros guardados por años en sótanos, azoteas y bibliotecas personales. El papel de las páginas era tan delicado como hojas otoñales. Katia abrió uno al azar y vio una serie de símbolos raros, en algunas páginas se veían rayos y puntos, alineados perfectamente sugiriendo una orden y por ende, un significado. Otras páginas tenían agrupaciones de círculos y espirales. Abriendo un segundo libro vio que estaba escrito en inglés, un manuscrito delicado y femenino. De los ocho libros, dos tenían ese lenguaje de figuras raras. Katia también examinaba las telas, una serie de imágenes ya desteñidas con el transcurso de los años. El primero mostraba un paisaje hermoso, pero el tiempo parece que había cambiado el colorido puesto que el cielo era de tinte rosado, y las montañas púrpuras y anaranjadas, una tela con imagen de estrellas blancas y verdes también la llamaba la atención, luego las telas tenían imágenes de niños, de hombres y mujeres. La última contenía solo amapolas.

La carta, y el paquete vinieron de su abuela paterna el día de su quinceañera. Katia aprendió de su existencia mientras visitaba a su madre durante la semana santa en Colona, el pueblo del interior donde nació y donde vivía hasta hace un año cuando migró a la ciudad para comenzar sus estudios superiores. Katia estaba ayudando a su madre mudarse de la casa que compartían las dos y Petra, su media hermana menor, cuando encontró la caja que contenía fragmentos de su hemisferio desconocido y que había pasado los últimos ocho años tras la cortina de vestidos refinados que Tisbea apenas lustraba. Sacó la caja sellada, mirando detenidamente a su propio nombre deletreado en un manuscrito chico y apretado.

"Y cuando ibas a darme esto?" preguntó Katia a su madre cuando esa entró el cuarto vacío con más bolsas de plástico para los ganchos.
"Ah esa cosa. Intentando a cargarte con sus mismísimas tonterías. Hija, mi suegrita nunca sintió conforme con la mujer que se casó con su hijo, y cuando murió no quiso tener nada que ver conmigo ni contigo, este hizo clarísimo." Tisbea respondió con voz atónica y metal, la que siempre utilizaba para sellar sus propias emociones.
"Pero ese paquete fue mío mamá,"
"Yo tuve mis razones, eras demasiado niña para ser expuesta a sus locuras de vieja. Tu no la conocías como yo, yo vi el escándalo que armaba cuando naciste, porque en su familia cada persona tradicionalmente tenía un solo hijo, y tu eras la segunda. Aún cuando tu hermano y tu padre murieron en el accidente no quiso reconocerte."

De hecho, la presencia de Estela Escobar en la vida de Katia se debía a una memoria singular: de una mujer severa y delgada, de aspecto casi vasco si no fuera por sus ojos de color de ventisquero. Estela, su moño negro tapado por una bufanda plateada, la escudriñaba largo rato mientras la niña de seis años se sentaba, sola en un rincón de la sala alfombrada y pesada con la presencia de la muerte, mirando sus zapatos pulidos como espejos y buscando en vano oír los pensamientos que su padre que le había acompañado desde los comienzos de su memoria. Katia oía los pensamientos de todos, fue ya a esa edad un zumbido constante que su padre le había enseñado a ignorar, bloquear o amplificar. Es mejor que no los oigas tanto hija, te pueden dar pesadillas, la gente suele ser más oscura adentro, que afuera. Concéntrate en los míos, porque no es posible que yo piense en ti sin amor. La voz de Estela en su mente le sorprendió, partiendo los pensamientos de la niña como un soplo. Katia se acercó cabizbajo y Estela en un gesto intencional le acarició la mejilla y le apretó la mandíbula, levantándole la cara forzosamente y penetrando con su mirada azulada y su mente disciplinada hasta los átomos de la niña.
Qué te ha enseñado tu padre?
Callar los sonidos para que duerma bien,
Qué te ha contado sobre nosotros?
Que oimos cosas que los demás no oyen, que un día iba a explicarme la razón, que me iba a enseñar muchas cosas. Las lágrimas deslizaron hacia sus orejas. Estela le soltó la cara y le pasó un caramelo de menta, sin suavizar su aspecto ni su expresión. En ese momento apareció Tisbea, furiosa, agarrándole a Katia por el hombro y dirigiéndola hacia un tío que se la llevó del funerario.
Eres la última del estirpe. El pensamiento nítido de Estela resonó en su cabeza mientras escuchaba la voz iracunda de su madre retando a la señora mayor. El caramelo le quemó la lengua.

La voz de Estela en su mente y el silencio preñado y perfumado del funerario volvieron al recuerdo de Katia mientras acariciaba el paquete.
"Me pregunto porque me habría escrito" dijo, buscando como abrir la caja.
"Probablemente pedir absolución, puesto que murió de una linfoma en 99"

2006-09-20T17:28:00.000-07:00

Fragmentos de: La Raiz de Nenisha (titulo "working")

El siguiente texto compone parte de un cuento de ciencia ficcion que ha estado en varios procesos de elaboracion y abandono desde hace mas que 10 años. Voy a seguir agregando partes y eventualmente darlo algun tipo de orden sucesiva

No fue un sonido que oyeron, mirando pausadamente por las ventanas anchas de la nave celeste que flotaba poco fuera del roce gravitacional del planeta. No había realmente un sonido que los podia alcanzar a esta altura y en el vacío. El sonido, el grito, reverberaba en cada atomo de sus cuerpos, un eco del llanto del planeta que los había formado. Alzaba la vibración. Doblaba y expandía la rabia antigua de la Mátera, levantandose en una onda dirigida a los invasores cuya guerra había diezmado sus hijos. En el planeta miles de volcanes se desencadenaron en coro horrible, escupiendo cenizas y humo hacia la atmósfera que desde su perspecitva alta parecía a los sobrevivientes como nubles pequeñas moviendo sobre la superficie.
Los sobrevivientes observaron las grietas que abrieron en los tres continentes mayores, como si un lapicero grande rayara y mamaracharra los platos telúricos. En la nave circulaban sus pensamientos conectados, formando un esfera de confusión que encerró el grupo de doce. Solo Nenisha sabía lo que pasaba, incapaz de desconectarse del cristal que amplificaba su fuerza psicokinetica para dejarla pilotear la nave. El cristal también amplificaba su telepatía natural, y por eso vio y oyó claramente como las fisuras abrieron y tragaron los invasores. Como sus fortalezas desmoronaron. Como fuego derramaba de los cerros alrededores, corriéndolos hasta el mar que hervía negra y furibunda. La Mátera lloraba lluvias torrenciales convertidas en ácido con las nubes tóxicas de los volcanes. La piel de los invasores del planeta vecino, quemaba, llagas abrieron en sus caras y manos. Sus gritos de guerreros fueron tragados por el llanto cosmico del planeta que vengaba la perdida de sus hijos, cuyas voces la acompañaba en trescientos años tardíos, desde que con la ayuda de los cristales ella despertó la voz-raiz de cada uno. Sólo Nenisha atestiguaba de la manera brutal e impiadosa en que la Mátera despachaba de los hijos de su hermano de al lado, el planeta cobrizo, que habían atrevido a traer sus armas y su gula. Los quemó, los envenenó, los tragó, los rompió, los ahogó Soltó bacterias escondidas que les hizo sangrar por cada orificie, abrió sus cajas secretas de pestilencia que destruían y infertilizaban los suelos. Arrastró el mar por encima de las costas, derramandose sobre las montañas y salando los cultivos. Todo eso ocurria en el espacio de tres dias mientas los sobreviventes oyeron el grito paralizante, viendo desde el alto-atmosfera los desastres como movimientos paulatinas. Nenisha, fusionada al cristal, penetraba por las vibraciones intensas del planeta gritó en sincronización, con una voz no suya inquietando la Anacala, una muchacha de 18 años que se le había declarado "hermana mayor" y que había vuelto de la confusión de la ventana para acompañarla a la niña, la única movedora viva y por eso a pesar de sus ocho años, la única que podía pilotear la nave. Las tres trenzas de su cabello se deshicieron, su cara estaba cubierta del sudor y sus ojos azules se pusieron completamente negros. Todo eso le daba un aspecto salvaje. Anacala trataba de alcanzar los pensamientos de Nenisha, pero esos fueron sellados por la fuerza desprendida del cristal. Nenisha, estaba fusionada completamente los pensamientos del planeta, La Mátera la tenía en su brazo, para que lo viera todo. Anacala trataba de hablarle, primero en denólica, para saber que pasaba, y luego en lisoática para alcanzar sus emociones. Nenisha no reaccionó, su mirada negra fijaba en un punto interno mientras su expresión se torcia con sus reacciónes automáticas. "Shala Mátera!, calia ma Nenshi!" gritó la adolescente, "Gran madre, recuerda tu hija Nenshi" suplicó agarrando los brazos de la niña. Los gritos auditivos llamó la atención a Ceti, el mayor del grupo, que dejó la ventana para investigar. "Qué pasa? Anaca" dijo en denolica, el lenguaje designado a investigación y datos, atónica y simétrica. "Mira a Nenshi!" Ceti inclinó para verla de cerca, concentrándose en invocar el tetricinio, lenguaje antiguo designado a la Mátera y sus sacerdotes. Era cosa que los interpretes invocaban sólo en extremas circunstancias. "Mátria ixta, faie" "Mátera nuestra, hable" el comienzo de una invocación de los oráculos. Acariciaba la fuente mojada de la niña, con dos dedos y susurraba otra vez en tetricinio "Mátera ixta faie, faie suxta alantae" La cabeza de la niña se alzó, paralizando al interprete con su mirada. La voz magnetica y profunda que le salió de la boca hizo temblar toda cosa metálica incluso las paredes de la nave, la medalla en el pecho de Ceti y la pulsera que llevaba Anacala con el nombre de su amado, muerto en la guerra.

"faie Mátera suxta," "habla vuestra madre" comenzó la respuesta, atraendo los sobrevivientes restantes que ocupaban la otra sala. "alanta, ista faxinta, are intaran, Ista faxtina, vexinte" "Lamento mis hijos que han muertos y mis hijos que huyen" vraca chaja, nixta faxinta mishne intaran," "el castigo será que los hijos de mi hermano se mueran" "tonce ista intaren exi" "Asi mi vida termina"
exi? La pregunta entro el esféro telepático entre los oyentes y circulaba "como que termina?" todos miraban a Nenisha esperando respuesta que no llegó. Nenisha se paró recta como estatua de piedra, repitió una vez más la ultima frase "ista intaren exi" "asi mi vida termina." Silencio siguió hasta que Nenisha colapsó en el diván. Sus ojos despejaron, volviéndose otra vez azules, y se los cerró dormida.

Cristobal la miró detenidamente mientras Katia amontonaba papeles. Estos son copias de los originales que me entregó mi abuela, hice anotaciones. La clave de tu rareza está acá"Y por qué me muestras estas cosas?" Hojeó una de las carpetas con cierta indiferencia.
Para que puedas aprender de eso, y sabes que no tienes que hablarme, te oigo puso un dedo sobre su sien acá Oye sabrás tu segunda capacidad?
"Mi qué?"
Tu segunda capacidad, hay una capacidad de que nosotros los hijos de Nenisha y los otros sobrevivientes tenemos. En la Mátera fue una clave para su estructura social
"Yo no tengo ninguna "segunda capacidad," y qué es la Mátera" daba una vuelta nerviosa hacia la puerta.
Es el nombre del planeta del origen del grupo, creo que significa madre, oye hueón porque no me hablas así pues, y sí tienes una segunda capacidad, quizás no lo has descubierto. Quieres ver la mía
"Cual tuya, planeta? Como? Oye mujer pero creo que estás loca." Abrió la puerta.
Suena como una locura pero hay toda una historia, cuando lees estos papeles, tocó el montón de carpetas que dejó sobre el escritorio. Todo va a tener sentido perfecto.
"Mira no sé de qué cosas me estas tratando de convencer, pero no creo en estas cuestiones" tornó hasta la puerta, pero ésa, y las ventanas se cerraron a golpe, por su cuenta. El sonido le chocó y quedó mirando, primero a la puerta y después a la mujer. Katia estaba de pie, silenciosa y inmóvil en el centro de la sala singular que fue en realidad todo su espacio de vivienda. Tras de ella, una de las carpetas de plástico se levantó sólo y movió por el aire de la sala, llevado por una mano invisible. Katia, sus ojos negros como lagos nocturnos dijo con voz plana y triste.
"Esta es tuya" La carpeta se le acercó, empujándole en el pecho. Cristobal entendió que el objeto estaba conectada a ella por hilos invisibles. Se paralizó, la carpeta en sus brazos. Los ojos de Katia se esfumaron, se despejaron y volvieron a su color normal. "No tienes que hacer nada, solo pido que lo leas esto" Dio una vuelta y reabrió las ventanas, esta vez con sus manos. Cristobal empujo la carpeta en su mochila y salió.

Katia se acostó y trató de desviar el tren de sus pensamientos hacia sus estudios, su trabajo, cualquier otra cosa, queriéndose olvidar de Cristobal por un momento. De hecho en su búsqueda frenética para "gente como ella" nunca se le había ocurrido que no compartirían su fervor al conocerla.
Katia. Sintió la palabra como un soplo que corrió los otros pensamientos. Dio una vuelta en cama y se cubría más con la frazada. Perdóname.
No te exijo nada Cristobal, si no quieres saber, no te lo voy a forzar.
Es que, me he acostumbrado a no hablar de eso, a fingir sorpresa a lo que la gente dice sin dar indicio que ya lo había oído antes, en la barajada de sus propios pensamientos.
Cristobal, está bien, digo.
Pausa,
Katia dio otra vuelta y cerró sus ojos.
Me pasó algo raro hoy, y necesito tu ayuda.
Katia abrió otra vez los ojos y prendió la lámpara levantandose.
Katia?
Ya, y qué pasó?
Estuve leyendo algunas de los apuntes que me entregaste, te acuerdas del dibujo que copiaste del diario original?
Sí
Bueno algo de eso me llamó la atención y lo seguía mirando, detenidamente. De repente, no sé lo sentía cambiar. Adquiría sentido, sentí que no era dibujo sino palabra.
Que palabra?
Algo como llanto o lamento. La palabra en realidad se pronunciaba alanta, pero significaba lamento.
Katia se levantó más
Y cómo sabías eso?
Lo sentí nada más, lo miraba y empezaba a tomar forma, primero en mi mente, después en mi boca.
Pausa
Eres interprete Cristobal
Pausa
Los interpretes eran los que podían invocar lenguajes, no necesitaban aprenderlos, los invocaban con su fuerza mental y podían hablar y comunicar con todos. Está en uno de los diarios, y yo sé que lo apunté en los archivos.
Segura?
Es uno de las capacidades de que habla Nenisha en sus diarios, su padre era interprete, su madre kineticista como Nenisha y como yo.
Pausa
Mira, tienes un menú de restorán chino en tu casa?
Sí,
Búscalo y ver si tiene algún alfabeto chino.
Paz comida....An Fan eso es lo que dicen los símbolos.
Ves, este es tu segunda capacidad.
Pausa
Pucha pensaba que sería algo más cool, como el tuyo
Katia sonrió a pesar de sí.

Cristobal se quedó mirando las tres telas de Ninesha que Katia había colgada de la pared de su departamento "Hay como dieciocho más, estos me gustaron mucho. Me imagino que este," señaló desde su escritorio la primera en la fila, más cerca de la puerta "debe ser algún tipo de mapa astronómico, es muy preciso como indica constelaciones. Me pone a pensar si no estaba describiendo el cielo sobre Escocia, debe ser una imagen del cielo que se veia de su planeta. Imaginate cuán cerca sería en este caso, dado que al pie izquierda se ve el orion, aunque un poco invertido"
"Ninguno," dijo en voz plana "es un mapa demostrado la ruta que tomaron. Mantuvieron a Orion a su espalda, era punto de orientación porque se los veía desde ambos planetas"
Katia dejó caer su lapicero "Cómo es eso?"
"Mirá" dijo Cristobal indicando una serie de rayas, curvas y puntas que retrataba la tela, "Este es un lenguaje," "Este dice "Mátera," este otro dice "Terra," Estos tres rayos indican la ruta, las estrellas acá y acá son puntos de orientación porque la escritura dice "ángulo 25, 66, y cenit." "éstas" pausó, examinando curiosamente, Katia habiéndose acercado notó la negrura de sus ojos "parece dar nombres, pero que raro...dice "muy bondadosa y serviciable" "timida pero amigable," "no sabe mucho pero le gusta hablar" "tramposa" y "malvada, evitala como sea."
"Son planetas quizas, que toparon en el viaje" puso Katia
"Pero mira, los planetas son de color verde, y tienen este símbolo, un rayo con tres puntos, al lado de su nombre. Las estrellas, como esas de orion están indicados con cinco puntos diagonales como un dado. Estas comentarios se asocian con estrellas."
"O quieres decir que para Nenisha y los sobrevivientes las estrellas tenían "caracteres," como es eso?"
"No sé"

2006-09-18T14:43:00.000-07:00

No ha cambiado mucho, ha cambiado todo.

Bienvenidos amigos a mi nuevo blog. Pasenle, disculpen las cajas en el piso. Hay un gato por aqui, cuidado no pisarle la cola porque se pondra triste y estara cantando decimas hasta la medianoche. Despues de abandonar el proyecto del silencio, (por nada sino mi mala memoria, cada vez que me saludaban conteste, y con mala suerte vivo en el pueblo mas amigable y al mismo tiempo mas indiferente de Canada. Todos se saludan y preguntan por su estado, pero a nadie le realmente importa) decidi guardar el blog y convertirlo en una extension al Space que guardaba en ano pasado. Aqui intento poner en practica otra vez mi obsesion con el castellano, escribiendo lo mucho que pueda y al mismo tiempo proveniendo una lupa cultural poco comun: una canadiense, nacida en la axila de Winnipeg, de origen ukraniana-escocesa-polaca, escribiendo para un publico latino, fascinada sobre todo con Chile. Si los labores de mi tesis graduada no me absorben completamente, voy a ser mas pendiente a esta que aquella otra.

Pax humana
Barbara

2006-09-14T22:37:00.000-07:00

Montreal, ciudad querida,

Ciudad de inviernos frios y otonos de fuego bronce. Ciudad de alborotos estudiantiles, bacanales y festivales. Ciudad de franceses y ingleses, de judios y palestinos, de putas y sacerdotes, de feministas y separatistas. Ciudad donde bajo Jesucristo de su cruz para extraviarse en los tuneles del metro escupiendo y gritando profecias del apocalipsis. Ayer te abriste otra vez con balas. Que hay en ti que engendra tanta furia en tus hijos. Por dos anos caminaba sobre tu pecho una y otra vez sintiendo tu rabia como algo palpable: el olor a meado, un acido a flor de piel, un sabor agrio y quemante en la boca, en los dedos y los labios. Inspiras chuchadas mi Montrealito, inspiras sacrilegios de todo tipo. Por que te gusta invertir las cosas? el amor como tortura? el placer como obligacion y agotamiento? palabras santas como profanidades? La violencia brota sobre ti como una lenta sonrisa, abres tus llagas como si fueran los labios vaginales de una amada, derramas sangre como una cancion borracha. La manzanas gordas de conocimiento se caen, disparadas, frases memorizadas de Hegel, de Einstein, sangrando de las cabezas viejas de adolescente. Te acuerdas las ninas cierto, las ninas que comiste ese dia en diciembre, por ninas las comiste, por ninas y nada mas. Ahora son blancas como sabanas, ahora son nubes grises, alas de ceniza, dientes de nieve. Ahora que has comido una nina mas, acuestate en tu hamaca de hilos argentinos, el rio de recoge en su brazo.

14 septiembre 2006