my south park avatar

Can't sleep, clown will eat me. -Bart Simpson

El viento esta soplando ferozmente. Tres veces la islita mia ha sido golpeada por tormentas de viento y hace un par de semanas nevo tanto que se congelaron las calles. Que invierno tan miserable. Las tormentas son caprichosas. Muchos arboles perdieron ramas o fueron arrancados completamente y sin embargo mis campanitas de viento (unas palomitas de vidrio que compre en el mercado mexicano de Los Angeles) siguen colgando del clavo al umbral de mi puerta.

No puedo dormir, estoy demasiado melancolica. Siento que estoy metida en un hoyo inescapable. No quiero que me vea ni mi propia madre, quiero desaparecer, hacerme polvo, quiero que me lleve el viento. Por que permite Dios que siga contaminando la tierra una cosa tan fea como yo?

La depre es como el invierno, pesado, mojado y frio. Poca luz mancha los nubes estos dias. Poco sale y poco entra, no corre el agua, aunque corre el viento. Soy terreno inundado. Soy inhospita y habitada, el lodo del cielo.

Dejo una cancion favorita mia, espero que les guste. Este es del canadiense Bruce Cockburn, lo compararia a Patricio Manns en cierta forma porque es cantautor, folclorista, poeta y sobre todo socialista. En 1983 hizo un viaje a Centroamerica durante el apogeo de la brutalidad y cuando regreso creo un album de canciones politicas apasionadas que alcanzo el top 10 aqui y en los EEUU. El album se llama "Stealing Fire" (robando fuego) y esta cancion es la que mas se reconoce de toda su obra. La traduccion es mia (y mala porque pierde el ritmo, pero bueno)

Amantes en un tiempo de peligro (lovers in a dangerous time)

No achican las horas mientras pasan los dias?
Nunca te detienes para abrir los ojos
En un momento esperas el derrumbe del cielo
En otro la belleza de todo de deslumbra
Cuando son amantes, en un tiempo de peligro.

Estos cuerpos fragiles de roce y gusto
Este piel fragrante, cabello de encaje
Espiritus abiertos al toque de gracia
No hay respiracion que se puede perder
Cuando son amantes, en un tiempo de peligro

Cuando son amantes en un tiempo de peligro
a veces sienten que su amor es crimen
Nada que vale tener, viene sin luchar
Hay que golpear la sombra, hasta que sangre amanecer
Cuando son amantes en tiempos de peligro.


La version que cantan los Barenaked Ladies es bien bonita, si averiguo como upload mp3 lo pongo aca.

Actualizaciones

Hola fantasmas mias

He hecho un poco de "aseo" en mi bitacora. Puse tres capitulos nuevos (cortos, no te preocupes) en mi ficcion "La raiz de Nenisha", cambie al template para uno mas compasivo con los ojos humanos, y por fin puse una lista de links a blogs de los amigos que me han hecho favor similar y que hasta ahora debo haberme parecido como las mas ingrata por no haberlo hecho. De hecho, simplemente la tesis y otros deberes no me han dado tiempo.

Unas notas: la ficcion hay que leerla al reves, los posts mas recientes son los capitulos tardios. Acaso alguien sabe cambiar eso?, me gustaria tener el cuento en el orden apropiado, no con el fin al comienzo y el comienzo al fin como ciertos libros garciamarquinos.

Sigo con el patron de poner los posts no relacionados con la ficcion en texto colorido, y los de la ficcion en negro. Si esto es problematico, avizame. Tambien si visitas este sitio y tienes un blog no en mi lista de links.

Barbara

Anacala parte 3. La Reunion

Llamaron una reunión en la cocina. El viejo Martin se había salido para Millberry a buscar provisiones médicas. Ceti decidió hacer todo en voz alta, en Ampari, lenguaje ornato de política.
"Ha llegado a mi atención, de que algunos de ustedes se han empeñado a aprender el idioma azulino, y una ha hecho relaciones íntimas con uno."
"Le dijiste?!" Anacala miró a Nenisha con una mezcla de sorpresa y incredulidad.
"Cálmate Anica por favor," respondió rápido el intérprete, "No te estoy retando. De hecho has sido más adelantada que nosotros, yo incluso, en comprender la gravedad total de nuestra situación. Las cosas sí, han cambiado profundamente. Somos seis, los únicos que se quedan de un planeta de dos mil millones. Ya no podemos seguir haciendo las cosas como antes. Antes de todo, tenemos que vivir, signifique eso lo que significa. Si no, la Mátera se morirá definitivamente."
"con todo respeto debido Ceti, no sé cómo puedes aceptar eso" Netiche gestionó a Anacala "Que uno de nosotros se mezcle con uno de ellos. Si esta mujer quiere ensuciar nuestra raza con sangre ajena, dando vueltas en la cama con un perro, esta bien pero no tiene derecho a interponerse en las oficinas consagradas además"
Anacala se paró furiosa agarrándole el brazo y jalándole cerca "Prefiero mil veces compartir mi cama con los chanchos del Viejo Martín que con un tal pelotudo como vos!"
"Pues seguro, lo hacen como a ti te gusta no cierto, duro y por de..." las últimas palabras se perdieron cuando Netiche se fue volando cayéndose de bruces sobre el piso. Anacala le agarró por la camisa y le levantó sobre su cabeza, sus ojos opacos e impenetrables.
"Repíteme por favor?"
"Basta!" gritó Ceti, "Bájalo de inmediato"
Anacala le puso en pie y le dio un empuje leve, derrocándole de nuevo.
"En respuesta a tu pregunta, Netiche, te advierto que seas un poco más agradecido a estos "perros" sin los cuales estaríamos muriendo de hambre con los trozos de la nave. Segundo, Anacala, nunca levantes la mano contra otro ser en esta forma, me oiste?"
La joven asintió.
"Bien, ahora no los llamaron para discutir tus opiniones personales de uno a otra, los llamaron porque necesitamos respuestas e información. Anacala, es cierto que estás en una relación seria con un azulino"
"Si padre"
"Desde cuando"
"Desde hace tres meses, cuando vinieron la Madre Douglas con su hijo para comprar un caballo. Me ofreció enseñar el idioma y empezamos a hacernos amigos."
"Y cuán seria es esta relación"
Anacala quedaba reflexionando "bastante..."
"Explícate"
"Es, no sé, desde que lo conocí me ha impresionado, es bien inteligente pero no..." miró en la dirección de Netiche que frotaba el hinchazón bajo su pelo negro, "no actúa con esta superioridad, esta arrogancia. Y no me exige nada, tiene una sabia paciencia, y una dulzura única. No pensaba que sería posible amar después de Chate" tocaba su pulsera como reflejo.
"Yo lo conozco padre" respondió Nenisha "me ha estado enseñando también. Anica tiene razón, es muy buena gente y le tiene mucho cariño."
Ceti pontificaba, frotando su cabeza.
"Le has contado de nosotros?"
"No, él no sabe, le dije la misma historia que contaste al viejo Martín, que somos refugiados escandinavos, escapando una guerra tribal."
"Y no sería mucha carga guardar el secreto en tus intimidades?"
"Si, pero ya es de todas maneras, y yo quiero tener una vida, a mi no me importa que sea una mentira parcial."
"Entiendo..." Ceti miraba hacia el cuarto de Calira. "Todos necesitamos pensar en eso sabes....Bueno Anacala, en realidad es algo inusual, pero no somos en ninguna circunstancia que podemos llamar normal. No veo ningún caso en que pudiéramos regresar a la Mátera. Y ni hay una Mátera para recibirnos"
Nenisha bajó la cabeza. Ceti continuaba "Necesitamos aprender más de los azulinos, asimilarnos en su sociedad, es la única manera en que podamos sobrevivir, que nuestra raza puede continuar."
"Pero Ceti" protestó Netiche "Si nos emparejamos entre nosotros? Hay tres hembras, y tres varones..."
"Sí y una te odia, la otra puede ser tu madre, y la tercera tiene doce años, con quién te vas a emparejar? Además dentro de tres generaciones seríamos todos parientes. No, no voy a contradecir la voluntad íntima de nadie, Anacala tu relación puede ser una fuente importante de conocimiento para nosotros, voy a permitirla. Netiche, si quieres también te voy a permitir una relación con una azulina. Hay mucho que podemos aprender."

Nenisha parte 2. Calira


La habían encontrado tras de la caballeriza, postrada y pálida en un charco de sangre que se extendía lentamente. El viejo Martin examinó la navaja hundida en su estómago. Sacó su sayo, usándolo para estancar el flujo que la llevaba la conciencia de la mujer. Ceti la alcanzó y empezaba a probar sus pensamientos y luego le murmuraba en denólica y lisoática. Nenisha y Anacala, volviendo de sus estudios, acudieron a la caballeriza donde Netiche las enfrentó con la cara blanca de rabia.
Y de donde vienen ustedes? Anacala ignoró su pregunta y bajo de su caballo. El viejo Martin explicó a Ceti, que los otros oyó a través de sus pensamientos "si quitemos la navaja se va a morir desangrando, tenemos que llevarla a casa." Martín la recogió cuidadosamente en sus brazos enormes mientras Ceti le acariciaba la frente y le seguía hablando. La puso en la cama grande, mientras los otros buscaban pañuelos y frazadas. Ceti puso un pañuelo doblado sobre la herida bajo las instrucciones del viejo Martín. El escocés puso ambas manos sobre la navaja, conto a tres y lo quitó.

"Nenisha, ven" dijo, mirando en su dirección. "Los movedores tienen algo en común con los curanderos, puesto que los curanderos
manipulan materia orgánica y los movedores todo los demás. Ahora vas a tener que cerrar esta herida, es muy profunda." Anacala se abrió la boca chocada mientras Netiche protestaba.
"Callate" Gritó "Ya no estamos en la Mátera, así que deja de chingar sobre esta cuestión de oficios, No voy a perder ninguno más me oíste?"
Anacala hubiera sonreído si no por la seriedad del momento, pues fue precisamente lo que había dicho a Nenisha. Nenisha escuchaba solemnemente sus ordenes. Puso las manos sobre la venda. Empezaba a rozar el cuerpo levemente con su mente hasta que encontró a la herida que todavía chorreaba. Empujó suavemente. La herida paulatinamente se cerró, sostenida por las costuras invisibles de la mente de la niña. Cuando el escocés volvió ya había dejado de desangrar.
Va a estar bien
El Viejo Martín puso vendas limpias sobre la herida, dejando una jarra de linamento y instrucciones de aplicarlo cada tres horas.
Nenisha permanecía después de que los otros salieron, observando el color que volvía a las mejillas de la astrocartóloga y la respiración que normalizó su ritmo oleada.
Niña, la transmisión débil desde el océano de frazadas de lana atrajo la atención de Nenisha Sigues metiéndote en lo que no te importa. No te pedí que me salvaras ni en la Mátera, y ni ahora.
Nenisha observó que los ojos de la mujer estaban todavía cerrados, sin embargo era perfectamente lúcida y consciente.
Tu no, Shala me lo pidió. Y aunque esté lejos me lo sigue pidiendo.

Topó con Ceti en el pasillo. El intérprete movía por él como un perro atarantado. Vio a la niña y acudió a ella.
Ala nea, como sigue
Bien padre, se esta respirando normal y está consciente.
Se sentó en el piso, poniendo la cabeza en sus manos. La niña se arrodilló a su lado.
No fue ataque ninguno, dijo el hombre después de una larga pausa quiso matarse
La niña asintió la cabeza, poniendo una mano sobre su rodilla eso vi.
Pero por qué? Después de todo lo que sobrevivimos.
"Por su hijo" dijo con hilo de voz en luritánica. "Estaba en la Escuela Intermundial"
Le miró a la niña pausadamente, "eso viste en la cueva?"
"Vi todo, padre" explicó "Vi Anacala encarcelada, vi Calira desgarrando su vestido y arrancandose el pelo entre las ruinas de la escuela. Vi a Nitiche y Paiche escondidos en su cabaña familiar en el bosque marinal. Te vi a ti..."
"Me viste en el templo...."
"con el capitán cobrizano..."
"Hija, tu mente esta cargada con siglos de dolor," gestionó a la puerta de la recamara "pero esta es culpa mía, yo soy el jefe de este grupo, tengo que proteger los que quedan y no lo he hecho." Se puso de pie "Necesitamos un plan, pensar en algún futuro, algo para darnos esperanzas. La Mátera no nos salvó para que pudriéramos en nuestros dolores naufragados en un planeta lejano. En vez de hacer esto me he quedado aquí paralizado"
Nenisha pensó en Anacala. Decidió a contarle. Ceti sonrió a pesar de si.

Nenisha

Las frazadas de lana corsa enredadas a su lado, Nenisha daba vueltas en la cama como una rueda en su eje.
Una niña?! La única movedora que queda es una niña?. Apenitas puede levantar un cántaro de agua y quieres que pilotee una nave? Esto es suicidio
Los ronquidos suaves y gustosos de Anacala llena su oído. Un charco de luz lunar se extendía sobre la cama.
El cristal compensará lo que la madurez falta. La voz de Ceti, profundo, calmado y musical. La mátera no nos hubiera llamado acá para fallarnos, ella sabe lo que hace.
La voz de Nitiche no sólo que no ha alcanzado los quince, pero los movedores tienen que pasar ocho años de entrenamiento para pilotear una nave.
Hailí, hermano mayor, intérprete como papá que había alcanzado los quince, andando medio atónito con la súbita y constante recepción de lenguaje,
el secreto que todos intérpretes aprenden de golpe a la pubescencia,
que todo es lenguaje.
La risa de padre, "pues esto no es nada, cuando Nenisha cumpla los quince vamos a tener que clavar los muebles al suelo."
La sonrisa tímida de madre.
La cueva
Quedate acá mi hijita, vamos a buscarle a tu mamá.
La interferencia de tanto dolor, la confusión colectiva.
Los cristales.
La voz magnética de la Mátera.
Te lo voy a mostrar, escúchame
El silencio,


"Champiñón" sonrió el Viejo Martín a verla entrar el salón. "No puedes dormir eh?"
Nenisha frotaba sus ojos y se acercó. El escocés fumaba una pipa al lado de la ventana, mirando los esqueletos que hacía la luna en los arboles. Pasó una mano enorme sobre la cabeza parda de la niña.
"Demasiados años o demasiadas memorias. En mi caso el primero, en tuyo el segundo." La niña inclinaba la cabeza entendiendo un poco. Las lecciones diarias con Stephen Douglas ya estaban tomando efecto. El hombre se puso de pie, ajustando su bata de lana bruta. "Ven, te quiero mostrar algo"


Sacó una llave que tenía clavada a la pared y la guiaba hacia una de las recamaras. Era un cuarto sorprendentemente grande, con cortinas de encaje delicado, una rama de pino fresco sobre el escritorio, una maquina de coser y un telar. Era cuarto de mujer. En la pared sobre el escritorio había unas cortinas cerradas de terciopelo negro. El viejo las abrió por medio de la cuerda amarilla colgando a su lado.
"Es mi esposa" dijo, gestionando al retrato que apenas se veía en la luz gris de la luna.
Prendió una linterna y Nenisha la examinó. La interpretaron con una cara suave y generosa, hilos del moño color de miel trazando la curva de su cuello.
"Este fue donde tejió, donde cosió, o donde escapó cuando los chicos se pusieron insoportables" se rió un poco "tres varones, ya sabes. Lo guardo exactamente como ella lo dejó, está lleno de su olor," La mostró el telar
"Dormía poco también, pero nunca lo necesitaba, en las noches venía acá a tejer" Sacó unos rollos de hilo fino y hiló la máquina
"te lo muestro, a ver si me acuerda"
introdujo los hilos por una serie de hoyos y anclas, se sentó en una silla pequeña y empezaba a empujar arriba-abajo una barra que cruzaba sobre las piernas. Poco a poco un tejido blanco se emergió, parido por en entrecruce de hilos.
Nenisha lo acarició con los dedos, maravillada. El viejo Martín terminó una cuadra de tela, la cosió a los extremos y la tendió sobre las manos extendidas de la niña. "Aquí hay algunas de las telas que Elizabeth hizo" dijo, abriendo una gaveta, "cuando te acostumbras al blanco, puedes agregar colores, diseños, aun imágenes" Sacó un manto que tenía un diseño de rosas rojas en las esquinas, otra que tenía una imagen del sol y la luna. "Mi esposa se hizo muy buena," Luego le dio la llave del cuarto "Si me prometes a cuidar bien el cuarto, te lo voy a regalar, Liza odiaba el desperdicio champiñón, los santuarios no le impresionaron, quiero que lo des el uso que merece." La niña inclinó la cabeza con solemnidad. No entendió ni una palabra, pero reconocía el gesto, puso la llave en el bolsillo de su bata y se volvió a acostar.

Tenía sus deberes, acompañaba a Anacala cada madrugada para aprender el idioma de los azulinos, el resto del día pasaba tejiendo. Al comienzo le costaba manejar la máquina y muchas veces deshilaba su obra y comenzó de nuevo. Poco a poco imágenes torpes salían, flores, hojas, animales, luego imágenes con detalle. Los arboles de enfrente, el bosque, un par de manos. El riochuelo. Varias veces Ceti y Anacala vinieron a verle, mirando como desarrollaba imágenes. Anacala reía, sus ojos dorados brillantes "Tai nía, que uso va a tener eso?"
Ceti sabía, le examinaba con profunda concentración
"Es un idioma"
Nenisha asintió la cabeza La mátera está en mi mente, su cielo, sus montañas, sus oceános, quiero sacarla, ponerla en alguna parte.
Eres hija de Interprete
Mi padre era interprete planetario, octavo nivel. Fue la Mátera que le advirtió, por eso me llevó a la cueva del monte solar, para su protección.
Ala nea, Sacudió sus rizos grises Tu sabiduría nunca deja de sorprenderme, de verdad eres hija del Hijo Farián.
Tu le conocías.
Por reputación, uno de los sacerdotes más interesantes, e inortodoxos. Un místico, dicen que se emparejó con una movedora por mandamiento directo de la Mátera, cuando lo echaron del Conjunto de Hijos estuve en seminario.
Nenisha inclinó la cabeza, sonrojando. Mi madre era buena mujer y le amaba.
Perdón, puso una mano sobre la espalda de la niña. No quise ofender, es que era la primera vez que un interprete se emparejó con una movedora, pues era un tema constante de conversación en mis clases. Tu sabes como eran los oficios.
Siii yo sé, me lo dijeron a diario "los oficios materiales y los oficios intelectuales no se mezclan, produce confusión" pues,
Ah si obviamente, para que sepan "donde ubicarse" Agregó Anacala con no poco sarcasmo, los brazos cruzados.
Ceti, ignorándola, arrodilló al lado de la niña que tapaba sus lagrimas con un puño.
Obviamente la Mátera no estaba de acuerdo tampoco. Mira ala nea, te voy a dar una tarea, como soy el mayor del grupo, y como soy el de estado más alto, quiero que me hagas un favor.
Qué
Quiero que sigas con tus tejidos, y quiero que no saques solo las memorias tuyas, sino las memorias de todos, Calira, Yo, Anica, Y los demás. Podrías hacer eso?
Sí
Que la Madre te guarde en su seno.

Este poema es uno de mis favoritos, de tono igualmente macabro como feminista. Fue escrita por la poetisa/novelista Canadiense Margaret Atwood. Puesto que lo mencione en un post anterior, decidi ponerlo aca y practicar ademas mi traduccion ingles castellano. Responde a mi sueno secreto de promocionar la literatura canadiense (la que no sea completamente fome) al mundo hispano. El texto puse chico porque los versos son largos y se revolcan cuanto trato de poner una fuente grande.

El original en ingles se encuentra aca:
http://www.poetryfoundation.org/archive/poem.html?id=177287

Casada al ahorcador

Jean Cololère, tambor en las tropas coloniales de Québec, fue encarcelado por duelo en 1751. En la celda del lado estaba Françoise Laurent,condenada a muerte por robo. Salvo por cartas de absolución, la única manera en que alguien bajo pena de muerte podria escapar la ahorca era por un hombre, tomar la posición del ejecutor, o por una mujer, casarse con uno. Françoise convenció a Cololère a postular por la posición vacía y indeseable y casarse con ella.


La condenaron a muerte, a la ahorca. Un hombre
puede escapar esta muerte tomando la posición del ahorcador, una
mujer, casándose con el ahorcador. En este momento presente,
no hay ahorcador; así no hay escape.
Solo hay la muerte, pospuesta indefinitivamente. Esta no es
fantasía; esta es historia.


Vivir en la prisión es vivir sin espejos. Vivir sin espejos es vivir sin el ser.
Vive abnegada, sin ser, halla un hueco
en la pared de piedra y al otro lado de la pared, una voz.
La voz emerge de la oscuridad y no tiene cara.
Esta voz se convierte en su espejo.


Para evitar la muerte, su muerte particular con
cuello torcido y lengua hinchada, tiene que casarse con el
ahorcador. Pero no hay ahorcador, primero tiene que
crearlo, tiene que convencer a ese hombre al otro extremo de
la voz, de esta voz que nunca ha visto y que nunca
le ha visto a ella, esta oscuridad, tiene que convencerlo
de renunciar su cara, cambiarlo para la máscara
impersonal de la muerte, de la muerte oficial que tiene ojos
y no tiene boca, esta máscara de lepra oscuro. Tiene que
transformar sus manos para que voluntariamente torcieran
la cuerda por los cuellos, cuellos señalados
como el de ella, cuellos que no son de ella. Tiene que casarse
con el ahorcador o con nadie, pero está tan malo eso? Con quién más
se va a casar?

Te preguntas de su crimen. La condenaron
a muerte por robar la ropa de su patrón, de
la esposa de su patrón. Quiso hacerse bonita.
Tal deseo en las criadas no era legal.


Utiliza su voz como una mano, estira su voz
por la pared, acariciando y tocando. ¿Qué habría
dicho para convencerlo?.
A él no le condenaron a muerte, la libertad le esperaba.
¿Qué fue la tentación que funcionó?
Quizás quería vivir con una mujer cuya vida
había salvado, que había mirado
hasta el fondo de la tierra y que sin embargo había subido con él hacia la vida. Era
su única oportunidad para ser héroe, para una persona por lo menos
porque si se hiciera ahorcador, los otros
le odiarían. Estaba encarcelado por herir otro hombre,
en el dedo de la mano derecha, con una espada.
Esta también es historia.


Mis amigas, mujeres las dos, me cuentan sus historias,
que no se puede creer, que son la verdad. Son
cuentos de terror y no han pasado a mí,
todavía no han pasado a mí, han pasado
a mí pero somos desconectadas, miramos nuestra
incredulidad con terror, Tales cosas no pueden pasar
a nosotras, es el día y estas cosas no suceden en
el día. El problema fue, dijo, que no tuve
tiempo para ponerme los anteojos, y sin ellos
soy ciega, no pude ver ni quién fue. Estas
cosas suceden y nos sentamos en una mesa y contamos
historias de ellas para que podamos creer finalmente. Esto no es
fantasía, esta es historia, hay más que un ahorcador,
y por eso algunos son desempleados.


Dijo él: Fin de paredes, extremo de cuerdas,
abrir las puertas, un campo, el viento, una casa, el sol, una mesa
una manzana


Dijo ella: seno, brazos, labios, vino, vientre, cabello, pan,
muslos, ojos ojos.

Los dos cumplieron sus promesas.

El ahorcador no es un tipo tan malo, fíjate. Después
se va a la refrigerador para comer lo que sobra,
aunque no limpia lo que mancha por accidente.
Quiere cosas sencillas: un sillón,
alguien que lo quite los zapatos, alguien que lo mire
mientras habla, con admiración y temor, gratitud si
es posible, alguien en quien sumergirse para descanso
y reanimo. Estas cosas, mejor se encuentran casándose
con una mujer condenada a muerte por otros hombres,
por querer ser bonita.
Hay una opción amplia.

Todos lo llamaron tonto
Todas la llamaron lista
Usaron el verbo "enredar."

¿Que dijeron la primera vez que estaban solos,
juntos en el mismo cuarto? Qué dijo él cuando
ella se quitó el velo y pudo ver
que no era una voz, sino un cuerpo y entonces finita?
¿Qué dijo ella cuando descubrió que dejó
una celda cerrada por otra? Hablaron del
amor por supuesto, pero esto no podía
ocuparlos para mucho tiempo.


El hecho es que no hay historias que puedo contarles a mis amigas
para hacerles sentir mejor. La historia no se puede
borrar, aunque podemos tranquilizarnos con
especulaciones. En ese tiempo no existían
ahorcadoras. Quizás nunca han existido
y así ningún hombre podría salvarse la vida por matrimonio,
aunque una mujer si podría, según la ley.

Dijo él: pie, bota, orden, ciudad, puño, caminos, tiempo
navaja.

Dijo ella: agua, noche, sauce, cabello de cuerda, vientre de tierra,
cueva, carne, mortaja, abierta, sangre.
Los dos cumplieron sus promesas.

Anacala Parte 2. El campo de memorias


El retorno, con la luz tenue y definitiva de una mañana a medio camino, fue internamente y externamente silencioso. Nenisha guiaba su alazán a paso lento tras de Anacala, hundida en su mente secreta y su memoria. Anacala respetaba la barrera que la niña había impuesto sobre sus meditaciones y no la presionó. Utilizó el silencio para crear sus propias meditaciones sobre su situación. Sólo cuando habían pasado la encrucijada del otro sendero, aquello que conducía hacia el cerro bajo lo cual reposaba los restos de la nave, que Nenisha habló, esta vez en denólica.
"Que vas a hacer?"
Anacala no sabia, el futuro, como el pasado, era una cuestion colgada al periferie de su vista, un camino tragado por una neblina espesa. Vivia, como los otros exiliados, anclada al flotsam del presente. Pero mientras los demas, Ceti, Calira, Nitiche y Paiche, flotaban en postura de espera, Anacala estaba pateando, moviendo los brazos y las piernas. Habia encontrado una corriente secreta una que emergia de sus propias entranas.
"Tai nia," murmuro cabizbajo. "No le contaras a nadie lo que viste"
"Tu lo amas?"
Su respuesta fue subita, Anacala paro su yegua, tres metros de la entrada del bosque, fuera del alcance de los pensamientos de los demas y se abrió la memoria secreta, Nenisha vio claramente las experiencias que la adolescente vivía antes de y durante la guerra, muchas que ya supo cuando estuvo en la cueva, sosteniendo el cristal de la Mátera y barriendo el planeta para sobrevivientes.

Anacala había llegado a la edad de la segunda luna, cuando la luna chica y lenta de la Mátera volvía siguiendo su órbita lenta y tambaleante que demoraba 18 años en cumplirse. Pocos días antes de su misión iniciadora los materinos perdieron comunicación con la Lámpara de Azúcar. Al momento se suponía que el planeta de piedra rosada y blanca, de océanos dorados, y de gente filosofica había sufrido el mismo destino del planeta cobrizo, que una decada antes perdió una tercia de la población gracias a un meteoro que impactó la superficie y destruyó casi toda su infrastructura y tecnología. Anacala, recien fue recomendada para la mision de investigación, siendo una de los graduados mas loados. El equipo encontró que la Lámpara había sido simplemente barrido, su población destrozada y sus recursos allanados. Mientras los materinos buscaban averiguar la causa de la catasfrofe, los cobrizanos lanzaron su segundo plan, contra ellos.

"Lo conoci en la investigación de la Lámpara," dijo Anacala en el lenguaje solemne de Luritanica, para evocar la memoria de nuestros perdidos. "Nos llevaron tres resistentes y ese movedor mandón." Nenisha no sabia si la imagen del resto era de la memoria de Anacala, o la suya propia viéndola a través del cristal.


Los cobrizanos entraron al Escuela Intermundial, Chate y yo más dos astrocartólogos ahí para ocho días sin agua, sin luz, comiendo lo que hallábamos de las bodegas de provisiones. Destrozaron la puerta con los cañonines que llevaban. Vi sus máscaras de cuero y las placas espinadas de metal verde que llevaban en el pecho, no para protección pues no lo necesitaba. Eran tres veces más grande que cualquier materino y tenían pellejo duro. La raza original de resistentes, en otra vida, eran héroes para mi, fuertes y robustos como arboles.

Anacala forzó los "astritos" a esconderse en la bodega mientras Chate esperaba en la rotunda principal, escondido tras los modelos de los primeros naves, buscando cualquier momento para lanzarse con su plena fuerza, pero primero asegurándose de que estaban a salvo los otros. Esta hesitación le costó caro, uno de los cobrizanos le tomó por sorpresa agarrándole a la espalda y forzándole a pie. Chate dio una vuelta, tirándole con su fuerza mental a un grupo de tres más. No fue muy provechoso, estuvo rodeado.
Empujé los huevones
Sus ojos se negrearon y Anacala se forzó como un martillo, pateando y empujando, haciéndose camino hacia la rotunda donde le apuntaron veinte cobrizanos a Chate. La dispararon, pero las bolas negras y ardientes se rebotaron de su piel, la trataron de agarrar pero se los derrumbó como montes de hojas. Llegó pasos de Chate, estaba lista a hacer lo que la habían entrenando a hacer con los interpretes en misiones: caerle encima de su amado, recogerlo en sus brazos y prevenir que nadie le tocara.

Pero el idiota me traicionó, me agarró, me levantó, me empujó por una de las altas ventanas abiertas de la rotunda, grité cada insulto que cabían el libro de los diecisiete idiomas materinos y algunos que inventé "suéltame pelotudo! ¡Te estoy salvando la vida!" Me depositó en el techo donde podía ver como lo destrozaron a balazos.

Te quiso salvar de la captura, tu sabes como sufrían los resistentes en las prisiones. Hay más de una manera de brindar dolor.
Es cierto, pero no salvó a nadie porque tres días después me llevaron presa a mí. Y sí, me encerraron en una jaula oscura y chica, no me dieron de comer ni de beber, me violaron en masa, y me trataron de volver loca con chillidos y drogas pero tuve que enfrentar todo eso y además el sufrimiento de mi corazón cada vez que cerraba los ojos y veía su muerte.

Nenisha quería preguntarle si ya había decidido a rehacer su vida, descansar la memoria del Chate cuyo nombre llevaba tallado en oro en su muñeca, escrita en el letraje retorcido de Faedra, el lenguaje de amores profundos. Las lágrimas de su hermana grande quemaron la pregunta en su cerebro. Nenisha silenció, bajando la cabeza y mordiendo los labios. Era demasiado pronto para entrar el campo deizmado de las memorias. Anacala tenia la capacidad de hacerlo, pero ella no vio lo que Nenisha vio, no vivió lo que la niña vivió y no hizo lo que ella hizo. Esta nueva vida proveyó la salve del olvido para gente como Anacala, pero algunas cosas no viven en la mente para ser olvidadas, te atrincheran en la piel, y si las vives bastante joven te hacen.

La madrugada siguiente Nenisha, calzada ya estaba esperando en los establos con los caballos listos cuando Anacala salió sigilosamente de la casa.


Voy contigo hermana grande
Por qué
Porque voy a aprender el idioma de los terrestres, tengo una idea.

Anguisetas de familia (un descanso de mi cuento)

En un sabado otoñal como este, repleto de luz y viento, el sendero que conduce por el parque Kolops'am, orillando el Gorge Waterway hacia el puente Craigflower se hace luminoso con sus arces y encinas de hojas amarillas. El waterway, un dedo de agua salada introducida en el sur de Isla de Vancouver se convierte en una cinta dorada con la luz tenue del atardecer del equinoccio. Es chocante la belleza de mi barrio, a pesar de que es sola una entre muchas escenas impresionistas que caracterizan la ciudad de Victoria y apesar de que es la escena de una tragedia incomprensible que sucedio en ese sitio hace casi 10 años.

Muchos colombiobritanicos y aun canadienses de otras provincias saben del puente Craigflower, un puente estrecho de metal verde que conecta el comun de Saanich con el de View Royal, lo conocen no porque es uno de las partes refinadas de Victoria que atraen legiones de turistas que desembarcan cada verano, sino porque fue la escena de un crimen, tragico porque la victima era una adolescente, y chocante porque los asesinos tambien eran adolescentes. En 1997 un grupo de sus companeros de colegio rodearon a Reena Virk una muchacha de catorce años mientras volvia hacia su casa por la tarde. Empezaron a acosarla y amenazarla con ofensas y luego golpearla. Reena logro escaparse de sus tormentadores y se dirigia hacia el puente. Ellos la siguieron, la arrastraron por el waterway y la ahogaron. La investigacion hallo varios responsables, dos claves, Kelly Ellard que enfrento juicio tres veces y finalmente hallada culpable en 2004 (problemas con el juicio incluyeron la dificultad en establecer exactamente cuan grande fue su papel en el asesinato, la investigacion hallo al final que Ellard fue la que empujo a Reena en el canal y la sumergio la cabeza bajo el agua hasta que murio) y su pololo. Yo tuve 19 años cuando sucedio eso, y me quedaba conmovida por la historia, tal como senti cuando me entere del masacre de Columbine de 1999. Y0 habia sido una de esas muchachas acosadas constantemente por mis compañeros/as, y la naturaleza de la crueldad masiva nunca ha dejado de ser una obsesion para mi. Asi que encuentro tan interesante que el destino me ha llevado a vivir en el mismo barrio, unos pasos del parque Kolops'am y el puente Craigflower. Encontre mi apartamento por buena suerte, contestando una publicidad el primer dia que salio en el periodico universitario y impresionando a la dueña de la casa que le gusto mucho el castellano y lo encontro fascinante que ese seria mi tema de estudio. Sabia nada de los barrios al noroeste de la ciudad.

Cuando fui a Kamloops en agosto mi hermana me presto una novela de fantasia, la primera parte de una triologia escrita por Jacqueline Carey que termine leyendo por entero bien fascinada. La trilogia, "Kushiel's Legacy" es una mezcla de fantasia e historia, el mundo del libro tiene las marcas geograficas y algunas culturales de la Europa del renacimiento, pero con unas invenciones bastante novedosas. En el reino de Terre d'Ange (Francia,) nace una hija de prostituta, escogida por un dios particular cuyo oficio es el castigo divino mezclado con la compasion. Esa niña es una "anguisette" una mujer que encuentra el placer mas sublime en el dolor fisico, una masoquista de toque divino. Su destino la dirige a enfrentar, a gusto, los rincones mas oscuros del deseo y el alma humana. Al principio lei sobre ella con una mezcla de escepticismo y choque, puesto que era una serie que a ratos tiembla a borde de lo pornografico. Poco a poco, sin embargo, empezaba a ver en la trama algo mas profundo. A traves de las tres novelas la protagonista Phedre no Delaunay, agarra fuerza poniendo pecho a las cosas mas horrorosas, dentro de su naturaleza y afuera en el mundo. Se somete a sus circunstancias y atraves de su sumision encuentra siempre la clave hacia su salida.

Esta no es cosa tan rara ni tan negativa como uno piensa. Las mujeres de mi estirpe tienen la tendencia a enfrentar hasta obsesionarse con los laberintos del dolor. Cuando mi madre pario muerto su tercer hijo se lanzo en el mundo de la muerte. Trabajaba voluntariamente en hospicios paliativos, aconsejaba a madres de perdidos. Estudiaba a profundo las teorias psico-espirituales de Elisabeth Kubler Ross sobre el proceso de luto. Puede describir con una objectividad clinica la apariencia de los cadaveres despues de muertes diversas. Hace un par de años se suicido un amigo de su pareja y ella andaba recogiendo detalles sobre el incidente que me compartia por telefono, que el tipo se hallo en el piso del garaje y no en el auto, señalando que habia cambiado de idea, que su piel se habia puesto roja, efecto de asfixiacion, vale decir ademas que su signo astrologico es escorpion, y ademas su carta astrologica muestra por lo menos cuatro planetas mas en ese signo tambien. Yo, al otro lado, tengo una obsesion con la crueldad intencional masivo. No hablo de asesinos o psicopatas que matan por pasion singular, sino a la manera en que gente ordinaria se puede hacer torturador dadas las circunstancias adecuadas. Yo no me acuerdo de la conversacion que me enseño del origen de guaguas o el sexo, pero si me acuerdo con lujo de detalles la primera vez que supe de Hitler y sus intenciones genocidas. De adulta estudio ofensivamente detalles sobre las dictaduras latinoamericanas de las 70's y 80's. Se que en Argentina los milicos paralizaban el transito y sacaba gente de sus autos ahi mismo en plena calle para desaparecerles, mientras en Chile contrataron doctores de bajo nivel e estudiantes medicos para advertir a los torturadores cuando ya el prisionero estuviera por morirse. Se que en El Salvador los milicos no solo mataron a pueblos enteros sino tambien burlaron de ellos, que pusieron la mesa de una casa donde habian matado a una familia entera, colocaron los cadaveres en las sillas y sus cabezas en los platos. Se tambien que no todos de esos eran sadistas de naturaleza. Los milicos solian ser adolescentes o jovenes de 20 años, de familias pobres o de clase media. Lo que me sorprendo es que despues de tirar cuerpos degollados en el mar iban a cenar con sus madres, besando y jugando con sus hijos que hasta comulgaban en la iglesia catolica, recibiendo el cuerpo de cristo, simbolo de el amor eterno y la hermandad, como si existiera ninguna desporporcion entre esas actividades. Cosa que explora Margaret Atwood en su poema "Marrying the Hangman" (Casada al ahorcador).

Donde esta la frontera, la linea de "no volver". Algunos psicologos de los 70's hicieron estudios alarmantes sobre el efecto de grupos masivos y el desplazamiento de responsabilidad con resultados interesantes. En uno un grupo de estudiantes voluntarios se dividio en dos, uno se nombro "guardias" y el otro "prisioneros." Les llevaron a una carcel abandonado, encerraron a los "prisioneros" y dieron la llave a los "guardias." El experimiento debia haber durado una semana pero al final de tres dias tuvieron que abandonarlo, puesto que las guardias empezaron a abusar desmedidamente a los prisioneros, y los prisioneros se estaban traumatizando. En otro un voluntario se exigia administrar choques electricos a un desconocido escondido cada vez que contestaba mal una pregunta. El dirigiente del experimiento exhortaba al voluntario a incrementar el nivel del choque con cada respuesta mala, diciendo que enfrentaria a toda responsabilidad. El desconocido, un actor, gritaba cada vez mas fuerte que recibio un "choque" sin embargo 90 porciento de los voluntarios seguian incrementando los choques hasta niveles fatales. Un torturador es producto de ambiente? pero tambien es parte de ese mismo ambiente que le forma. Es como un avalanche, donde cada copo dice "pues no se que paso, yo no hice nada." Y sobre todo a quien declarar responsable?

Yo no diria que encuentre placer en esas preguntas, pero lo que encuentro es un impetu, algo en mi rasca las cenizas historicas, se submerge buscando su clave, el boton que al presionarlo sacaria toda la crueldad de la tierra, o por lo menos arrinconarla en algun significado divino. Este es el trabajo de anguisetas.